Спокойное течение жизни

Мерный стук колес, покачивание, мелькающие за стеклом огни. Электричка "Орехово-Зуево - Москва". Время позднее, около полуночи. К тому же - последний перед трудовой неделей выходной. Поэтому и пассажиров - по пять-семь на каждый вагон. Максимум. В тамбуре мой ровесник, крепко сбитый рослый восемнадцатилетний парень, наседал на щупловатого очкарика. "Группа поддержки" - два таких же бугая и три девицы (это "каждой твари - по паре", что ли?) - довольно грамотно перекрыли подходы к месту конфликта. Или - пути отступления? Разговор велся, видимо, крайне неприятный, если судить по панике, которую тщательно прятал субтильный очкарик. Ну, вот почему - если очкарик, то сразу щуплый? Может быть - один из законов этой Метавселенной? Странно, кстати: тут люди в основном красивые и крепкие. Мало людей с проблемным здоровьем - плохим зрением, кривыми зубами, ослабленным иммунитетом, хроническими болячками и недугами... Разумеется, речь о достаточно молодых... особях. Евгенический отбор и селекция вывели в целом довольно сильную и красивую нацию. А уж увечных от рождения и вовсе увидеть невозможно. Жестоко, но эффективно. Очкарику тоже лет, эдак, восемнадцать. Белая рубашка с длинными рукавами, черные брюки, туфли... На рукавах рубашки характерные сгибы - видно, что днем, когда осеннее солнышко жарило, он их закатывал. В руках - пакет-сумка с чем-то шерстяным - вон как пакет раздуло, но по виду - воздушный, невесомый. То ли свитер, то ли шаль. И не щуплый он - нормально развит. Хотя по местным стандартам, конечно, "шкелет". И очки а-ля-Гарри Поттер. Не человек, а приглашение для местных гопников. Я вмешиваться не собирался - этот "монастырь" так и не стал "моим" - но мне ж выходить именно на этой станции! И, как назло, никого из пассажиров - поздний вечер последнего выходного дня - дачники уже дома, готовятся к завтрашним (точнее, уже сегодняшним) трудовым подвигам. Ан-нет... вон один из пассажиров вовремя сориентировался, развернулся и неторопливо направился к другому выходу из вагона - это мне одному, оказывается, лень через весь вагон идти. В общем-то, ничего критичного: попрошу - пропустят. Я ж не собираюсь причинять добро и справедливость в отдельно взятом тамбуре... - Выйти надо... - Нейтрально - без просящих интонаций, но и без "наезда" - равнодушно смотрю куда-то на рекламки на стенах вагона о предоставлении кредита, предложении работы и чего-то еще цветастого с красивой грудастой девчонкой на фотографии... хороша-а-а, чертовка! - Ну, так топай через второй выход! - Дохнул в меня перегаром бугай "группы поддержки" и мотнул головой на очкарика. - Тут... Тут дверь не работает... "Топай"... Бугай явно перебрал. - Серж! - укоризненно одергивает одна из девушек. И - уже мне. - Проходи. - Слышь, Сойка! - настроение у бугая, видимо, крайне паршивое и напористое... - Ты... совсем распараллелилась? "Распараллелилась"? Как он это выговорил? Он же пьян! - Пропусти его, Серега! - кидает собеседник очкарика. Видимо, заводила компании. Но - поздно... В общем, я уже знаю, каким будет продолжение... - Да ща! - Со зловещей улыбкой кидает Серега и резко бьет меня кулаком в живот. *** Каково было наше удивление и восторг, когда оказалось, что возможности, даруемые нам скафандрами (что стандартными Черными, что моим эксклюзивно-"призовым" Белым) после первой-второй сотни баллов остаются с нами... даже когда мы снимаем с себя эти чертовы результаты фантазии поклонника БСДМ... Все возможности! Все! Включая непрошибаемую "защитную пленку"! Конечно, расходуется уже не жидкость из капсул, а резервы организма. И потом ощущается упадок сил соразмерно уровню и количеству демонстрируемых "чудес". Ну и отравление продуктами метаболизма (правда, это мы так предположили, когда столкнулись с последствиями, подозрительно похожими на интоксикацию и похмелье - исследований-то, понятно, никто из нас проводить не стал - заняты мы были... мир спасали). Но сама возможность оставаться суперменом и вне Игры... Кей, помнится, долго ругался - дескать, знал бы он об этом раньше... Сузумура, которую даже "эта круглая черная скотина" перестала называть "Садако", сделала предположение: возможно, скафандры лишь помогли раскрыть потенциал человеческого организма... - Ну, есть такие специальные костюмы в реабилитационной медицине - посылают слабые электрические разряды, заставляя атрофировавшиеся или травмированные мышцы сокращаться. Костюмы потом снимают, а мышцы продолжают функционировать, будто их по-прежнему стимулируют электричеством... Что вы так на меня уставились, мальчики? - Ты такие слова умные знаешь, вуайеристочка ты моя! - Ласково погладил ее по попке, обтянутой черным материалом, Ходзе. - В отличие от недоучившейся школоты, я заканчиваю медицинский по специальности гепатолог! Кстати, в своем Белом я с сотни шагов чисто, как "болгаркой", срезал энергетическими манипуляторами (была там такая функция, избавляющая от необходимости таскать с собой меч в качестве оружия ближнего боя) металлические швеллера несущих конструкций. Или жонглировал стеклянными бокалами... типа "а теперь - без рук, оп-па!". Зависело от желания и настроения "публики". И от ситуации, конечно... *** Так что идиот, пытавшийся изобразить хлесткий удар, хрюкнув, сам улетел в межвагонный переход... благо, дверь туда была открыта настежь. Нет, точно идиот: в раскачивающемся вагоне - раз, залившись до этого алкоголем - два, против неизвестного противника - три, из неудобной стойки - четыре. Или - не идиот, а "этому столику больше не наливать"? Пришлось быстро его оттуда вытаскивать... с помощью тех же "манипуляторов". А то ведь "зажует" его сейчас стенками и полом двух вагонов - и адью! - обеспечено долгое и "нервотрепное" разбирательство в жандармерии. Одно дело подраться и наставить друг другу "фингалов" и синяков (тут к этому относятся очень снисходительно... если обмен любезностями происходил "по-честному", разумеется), и другое - получить "на выходе" остывающий труп с сопутствующими протоколами и свидетелями... Хоть тут и не играются с терминами о "превышении необходимой самообороны", но лишнее внимание мне все равно ни к чему. Да и времени это отнимет - ого-го. И еще неизвестно, чьи это ребята - волосатые лапы и блат кочуют по всем мирам и неистребимы в принципе. Особенно, когда дело касается различных вариантов России-матушки. А мое социальное положение что-то не располагает к конфликтам. Со стороны моя маленькая спасательная операция с использованием "манипуляторов" выглядела впечатляюще: выплывающее по воздуху из межвагонного перехода тело... Наверно, это было похоже на выходку весьма сильного мага Воздуха уровня не ниже "кандидата". Компания начинала проникаться - сейчас как раз переходили в состояние "легкий испуг": с ТАКИМ типом связываться небезопасно - ведь неизвестно, ЧЬЯ мохнатая лапа окажется в итоге лохматее и толще. Тем более, ПОТОМ, когда тела из морга забирать будут... Так что засчитаем техническую ничью. Очкарик сориентировался первым - ужом ввинтился между девицами и быстро-быстро почесал по проходу между скамьями. Молодец! "Реакция есть - дети будут!" Через минуту - станция, на платформе - обязательно какой-нибудь жандарм будет ошиваться, а там метро, в котором поединки строжайше запрещены - и адью! Повезло очкарику. И, между прочим, зря я так на него - такие вот щуплые ребята могут оказаться куда опаснее вот таки вот амбалов. Взять того же Брюса Ли. Правда, этот натурально паниковал, хоть и пытался это скрыть (эмпатия - еще один привет из моего славного и бурного прошлого). Не боец. Совсем не боец. Во всяком случае, в этом эпизоде. Я-то к такому отношусь с пониманием, а вот местные... у местных на этот счет сплошные заблуждения и стереотипы. Штампик "трус" ему обеспечен... - Мне бы выйти... Правильно говорят: "Доброе слово и пистолет куда убедительнее, чем просто доброе слово". Компания сноровисто подхватила рухнувшего на пол пострадавшего и, бочком-бочком, приготовилась повторить путь сбежавшего очкарика. - Мы, наверно, пойдем... - настороженно поинтересовался заводила компании... Я протиснулся к самым дверям, освобождая путь к отступлению: - Ага... *** Антон и Ольга уже убежали на метро - им добираться на другой конец Москвы, а время уже - ого-го! Того и гляди, переходы закроют. Так что на скамейках платформы расположились вчетвером - благо идти до поместья семьи Ковыль было недалеко. - Добрый дядя - конфетку дал, а мог бы и убить! - попытался разрядить обстановку Илья. Света, та самая, которую назвали "Сойкой", поежилась: - Ты его знаешь? Учишься с ним? Вроде бы наш ровесник... - Не-а, первый раз вижу... Но как он Серого приложил - красота-а-а! Это надо было видеть! Точнее, НЕ видеть: шурх! - и Серый улетает. А ЭТОТ - даже в стойку не вставал! - Но уровень... - прокряхтел Сергей. - Я даже не заметил... Он валялся на одной из лавочек, пристроив голову на коленях Людмилы, и со стонами и шипением массировал живот, пытаясь активировать какие-то "эфирные" техники: - ... я такое только у Щенницких на семинаре видел. Точнее - НЕ видел: бац - и каменные блоки разлетаются в пыль! А удара вроде и не было. - Чего ты на него полез-то? - С интересом спросил Илья. Сергей промолчал - что тут скажешь? - А я говорила: Сереге больше трех нельзя! - Людмила поворошила волосы виновато улыбнувшегося Сергея. - И как ощущения? - Поддел Илья. - Ты все хвастался, что можешь Разряд определять по силе удара... - Да какой там Разряд... - Пострадавший махнул рукой. - Как минимум Кандидат! И еще как-то умудрился не сильно больно сделать! - А вдруг это Мастер? Или Гроссмейстер? - Наивно распахнула глаза Света. Фыркнули одновременно все трое... считалось, что особым умом Света не отличалась. Зато - кроткая, старательная и, самое главное, очень-очень красивая! У девушки на этот счет было свое мнение (хотя, по последнему пункту - никаких возражений!), которое она старалась держать при себе. Основные приоритеты, по которым нравящиеся ей мужчины оценивали женщин, она уже выяснила, разложила по полочкам, и теперь старалась им соответствовать. - Светка... Ну, ты скажешь иногда... - Илья постарался сильно не бить по самолюбию девушки... все-таки от этого зависели его планы на ночь. - Таких молодых Мастеров не бывает. А уж Гроссы на электричках точно не ездят. - Я не почувствовала магии! Вообще! - Ну, мало ли... - затруднился Илья. - Ты ведь не "Кандидат", а только "второй взрослый разряд". Вообще-то Илья был неправ. Маги Эфира, особенно, если находятся в состоянии Созерцания, чувствуют любое проявление магии. Любое. Именно они, маги эфира, проводят тестирование в общих школах для выявления магически одаренных детей. А уж если магия применена... Если есть магическое действие - есть и магическое противодействие, приводящее к возмущению Эфира. И восприятие этого возмущения не зависит от уровня того, кто явился причиной этого магического противодействия - хоть "третий юношеский разряд", хоть Гроссмейстер... если только это эфирно-магическое возмущение целенаправленно не маскировать. Кроме того, "второй взрослый" она имела только в "силовом противостоянии" - магии Ветра, основном "профильном" направлении Семьи. А в магии Эфира мать уже вывела ее на "первый взрослый". Девушка посчитала, что инцидент не стоит того, чтобы подвергать испытаниям образ наивной куклы. В конце концов, никто серьезно не пострадал, кроме самолюбия Сергея. Для себя же она решила, что им "повезло" столкнуться с каким-то боевиком из спецслужб... причем, из тайных спецслужб, специализирующихся на скрытных операциях - именно такой маг мог неосознанно "подчистить" за собой магическое возмущение. Тут очень кстати голос подал Сергей: - Дынник, сука, утёк! - Посетовал он. К поражениям в драках и поединках он относился философски, но, все равно, обсуждение этих вопросов к особо приятным никак не отнесешь, и он был бы не против сменить тему. Илья отмахнулся: - Ничего... завтра-послезавтра в "универе" с ним поговорю - никуда он не денется. *** Вот такой вот я, Олег Радович, крутой! Что неудивительно после изматывающего трехгодичного процесса спасения мира. Да еще и изменений, не пойми каким образом внесенных в мое тело Костюмами - сначала Черным, а потом Белым. Ну и последующую закалку в Приюте не будем со счетов сбрасывать. И родовую подготовку не станем забывать. И... До гостиницы добрался примерно в полтретьего ночи - находилась она в часе ходьбы от метро. Замызганная, обшарпанная... Зато - одна из самых дешевых. И потом: час ходьбы - это всего-то полчаса бега трусцой! Для сна оставалось всего часа три: в шесть - тренировка. К метро надо будет выдвинуться пораньше, так как в университете придется до девяти успеть обегать кучу кабинетов и отловить несколько должностных лиц... Хоть документы и были подготовлены и отправлены заранее (и было получено уведомление о положительном решении вопроса о переводе студента Радовича из Киржачского Политехнического Филиала в Московский Университет имени Князя Михаила Васильевича), но - остается масса всяких мелких вопросов, начиная от абонемента в библиотеку и заканчивая поисками куратора группы. А уж полугодичная эпопея с оформлением всех необходимых бумажек... Притом, что мне это и даром не было нужно! *** В Приюте драться приходилось много и часто. Кротостью характера детишки в таких заведениях не отличаются. В первое время Олега Радовича спасала семейная подготовка. Если мерить принятой тут классификацией, то Олег перед самым изгнанием из Рода официально имел уже "третий взрослый" (И это - в тринадцать лет!) А злость на бывших родственников и ненависть к родителям... тоже бывшим, выводила его на уровень "второго взрослого"... Что примерно соответствовало первому дану. И не по градации "игрушечных" секций и федераций моего родного мира, а здешних - насквозь боевых и практичных. И это - тринадцатилетний сопляк! Уровень подготовки детей в старых Родах впечатлял... Бедные местные знатные детишки! Зато растут красивыми, сильными и выносливыми. Как лоси. А после смерти матери, спровоцировавшей преждевременную смену хозяина тела и мое, так сказать, "заселение", уже и попытки приютских устроить Олегу Радовичу "темную" (плевали в Приюте на общепринятые "честные" правила проведения драк в форме поединков) перестали беспокоить - обычному человеку застать бывшего "игрока" врасплох невозможно. Даже если он спит. Особенно, если он спит - спросонья "игрок" ведь и прибить может. И может при этом продолжать сладко похрапывать. "Игрок не спит - игрок медитирует" - шутила Сузумура в мире Гантца после молодецких пинков, достававшихся кому-нибудь из задремавших новичков. *** Забавно (как бы глупо это ни звучало в их положении), но после изгнания из Рода Олег с матерью, оказывается, жили почти рядом. Она - в Покрове, он - в Киржаче. Олег этого не знал. Он даже не знал, что мать тоже "попросили" из Рода... Об изгнании матери СМИ, разумеется, молчали. Хотя светская хроника отслеживает каждый чих таких известных и влиятельных Родов, как Свароги, но до нашей привычной разнузданной гласности тут очень далеко - жаренные факты подаются с большой оглядкой. Ведь в случае чего, судебных разбирательств не будет - просто в редакцию приедет оскорбленный член Рода (а то и Патриарх, посчитавший свою честь или, упаси Белбог, честь Рода запятнанной) и... "Старейшины спустятся с гор - и всем будет очень плохо!" Правда, даже если б газеты или журналы об этом написали... мой предшественник все равно их тогда не читал - некогда ему было. Некогда было и телевизор смотреть, хотя огромный телеящик и стоял в холле на втором этаже приюта... Киржачская школа-приют (на счета которой, как я узнал позже, регулярно капали небольшие суммы-пожертвования из сбережений матери) - не то место, в котором можно предаваться праздности: постоянная учеба, тренировки, обязательная трудовая повинность... не до чтения и просмотров, знаете ли... *** Мать тихо умерла в сельской лечебнице спустя три года после изгнания. Тихо, как свечка, погасла. За жизнь не цеплялась. Такое впечатление, что сама ушла. А ведь молодая была! Всего тридцать семь! Красивая здоровая женщина - другую бы наследнику влиятельнейшего Рода Огня никто не позволил бы взять в Семью! Тем более, безо всяких династических достоинств - круглая сирота без нужных родственников. Захоронения в фамильном склепе Сварогов, разумеется, не было - формально никакого отношения к Сварогам она уже не имела - изгнание Олега и ее последующий развод с отцом, как я потом узнавал, состоялись с соблюдением всех формальностей... Пусть даже изгнание Олега и было оформлено "задним числом". Но уж это - такие мелочи для Рода Сварогов - тьфу и забыть. Обычная кремация в крематории лечебницы. Картонную коробку с прахом вручили Олегу, как единственному родственнику, прибывшему на похороны... и вообще, как единственному, кто там оказался. Ни родственников, ни друзей, ни знакомых. Ожидаемо. Недалеко, правда, мелькнуло знакомое по жизни в Семье лицо - Иван Ламский из младшего Рода Ламских, специализирующихся на Воздухе. Шпионы, разведчики, добытчики информации. Но подходить он не стал. Тоже ожидаемо. Род продолжал следить за ними? Ну, не то, чтобы совсем уж подозрительно, но - немного странно. Олег в тот момент был больше ошарашен новостью о том, что мать все это время, оказывается, жила почти рядом. А он-то думал, что она осталась в поместье, злился на нее... Коробка... Вот, кстати, куда ее в приюте деть, эту коробку? Комната на десять человек, постоянные шмоны администрации по тумбочкам и матрацам (вдруг кто-то еду там спрятал - только тараканов не хватало!) Письмо? Ему, Олегу? Написано перед смертью? Ей запретили с ним встречаться. Ее выгнали из Рода спустя неделю после его ухода. На его счет переведены сто пятьдесят тысяч (неплохая сумма), которые станут доступны после совершеннолетия. Ее дневник, из которого можно узнать больше... - Дневник? - замялся распорядитель, все это время стоявший рядом и терпеливо ожидающий, когда Олег прочтет письмо. - Его уже забрали... Предъявили все необходимые документы! - поторопился он уточнить, стрельнув глазами в сторону ворот. В этот момент Ламский - соглядатай Рода - мелькнул в последний раз, хлопнула дверца и синий "Голубь-1131" неторопливо отвалил со двора, выруливая в сторону шоссе. Вот, оказывается, зачем он тут был. Да - дневник - это серьезно. Там такая информация... И, наверняка, в каких-нибудь бумагах, подписанных матерью перед разводом, действительно, было оговорено неотъемлемое право Сварогов на эту толстую тетрадку в зеленой обложке. А пепел в том же письме предписывалось развеять по ветру в поле... А ночью, грызя подушку и давясь беззвучными слезами, Олег молился... всем и каждому... он перебрал, наверно, всех известных ему богов, моля о справедливости... Даже Морене и Чернобогу... Вот этих, последних, он помянул, на мой взгляд, совершенно напрасно. Потому что утром... *** Стою один в ненавистной комнате. Легкий зуд в затылке - остаточные ощущения от переноса... Один. Значит, больше никто не смог... И Какитцу, получается, не выбралась из-под завала, ресурс ее скафандра иссяк и... впрочем, какая разница? Я уже давно привык к этой паршивой мысли - однажды не увидеть ее в этой комнате после очередной миссии. Вариантов не было - Гантц всегда отправлял меня первым, а возвращал последним. Как я подозревал - чтобы поиздеваться над остальными, помучить их неизвестностью - потеря "белого шинигами", основной ударной единицы группы, было бы фатальной. Особенно сейчас, когда пришельцы, как с цепи сорвались. Мы старались об этом не говорить, но каждая наша встреча с Какитцу, каждая исступленная схватка в постели, на полу, на столе, на лестнице... каждый раз - будто в последний... Она никогда не плакала, и тот раз оказался единственным. И мы перебрали, конечно - я пытался научить ее пить водку: - Не вздумай оживлять меня, б'ка! Не взд'май! Онегай! 'Cли ожив'шь - тут же себя ую... упью... убью! Зеленые символы на выпуклой поверхности: "51 балл! Прекрасный результат, Март! Итого - 414 баллов! Поздравляю, Март! А у меня для тебя сюрприз, Март: для набравших 400 баллов - та-да-а-ам! - открывается четвертый пункт. "Добрый дядя Гантц исполнит любое желание в пределах твоего мировоззрения!" Выбирай, Март! Выбирай!" Некоторое время я тупо рассматривал зеленые иероглифы... Больше мне защищать в этом чужом мире некого и нечего... А ведь Какитцу, милая моя маленькая Какитцу, которая одна знала обо мне чуть больше остальных, могла подставиться под удар специально, чтобы... Не думать! Не думать об этом! - Домой! Верни меня домой, сука! В Москву! Из этого гребанного мира! И сотри меня из своей памяти! Не хватало еще попасть в ситуацию: "Класс! Ящик водки и этих двоих - обратно!" "Запросто! Отправляю тебя домой, Март!" Остальные невольные "игроки" думали, что это круто - ко мне, единственному, "круглая скотина с тупым чувством юмора" обращалась по имени, иногда даже добавляя эти их "-сан", "-доно" и даже "-сама", а не пыталась, как для других, придумать обидную кличку. Они думали, что зовут меня не Сай Нагава, как следовало из документов, а - по европейски - Март Как-то-там... Романтично и загадочно! В рот мне заглядывали, ловили каждое мое слово, с готовностью подчинялись приказам, просьбам и пожеланиям... И умирали один за другими, пытаясь прикрыть... "Приятного путешествия и незабываемых впечатлении, Марти Сью-сан!" Зуд в затылке... то ли от переноса, то ли от ненависти, то ли от бессилия. *** ... потому что утром в своей постели в Приюте проснулся уже не Олег Радович, а я - Олег Дорин, Сай Нагава, "белый шинигами",... гребанный Марти Сью. И было у меня сильное подозрение, что тезка начал проходить первую свою миссию в Игре... на моем месте. Ляпнул ведь из-за своей юношеской экзальтированности это пафосно-бессмысленное: "Все что угодно сделаю!" Дурачок... Ну а чего еще от шестнадцатилетнего максималиста ждать? Вот только на мой счет ты, парень, ошибся. Сильно ошибся. Уж извини. Воевать и причинять справедливость мне совершенно не хочется - я 1414 баллов в Игре набрал - навоева-а-ался - аж вот "по сюда"! И что в твоем понимании "справедливость", Олег Радович? Матушку твою я не воскрешу, тебя в клане... э-э-э... в Роду не восстановлю. Папашку твоего биологического прибить, что ли? Это можно. Хоть и трудное предприятие - особенно, если прошерстить твои же воспоминания о семейных тренировках... Но - допустим. Кокнул. Прибил этого огненного монстра. Замочил. И? Мир станет лучше? А ведь две женщины станут вдовами, а четыре ребенка, один из которых, между прочим, твой родной брат - сиротами... Молчишь? Я ж говорю - максималист ты... Сознательного ответа от хозяина тела я не дождался ни в тот день, ни на следующий. Воспоминаниями, знаниями и рефлексами тело охотно со мной делилось, а вот прежний владелец куда-то исчез, сгинул... Хотя, почему "куда-то"? Из ублюдочности Гантца следовало только одно: парень попал в Игру. Остается только удачи ему пожелать. Ну, и... пусть мир, что ли, спасет. Второго варианта в той реальности у него просто не остается - дела там сейчас идут все хуже и хуже... Даже не знаю, что придумает Гантц, чтобы его Игрок мог противостоять регулярным орбитальным бомбардировкам. *** <dd>nbsp;&nbsp; Гантц меня, по своей милой привычке, конечно же "кинул", сука сферическая в вакууме. Правда, и жаловаться вроде как не на что: Тело мужское. Все на месте, ничего не болит, развит не просто хорошо, а замечательно: могу и "сотню" от пола толкнуть... на пальцах, могу одну ногу за голову положить... стоя при этом на другой, уголок на брусьях - минут пять, бегать вообще могу, пока спать не захочу. Не высокий, не низкий, не тонкий, не толстый. Рыжий... М-да, видимо, цвет волос передается между мирами вместе с личностью... даже в черноволосой Японии рыжая шевелюра была. Глаза... честно говоря - плевать, какие глаза... Учитывая цвет волос - либо серые, либо зеленые. Мир хоть и не мой родной, но более-менее спокойный и более-менее похожий. Для меня, во всяком случае. Какое-никакое устоявшееся и довольно современно выглядящее человеческое общество. Пусть и со своими культурными тараканами, магическими цацками и волшебными прибамбасами. И это - совершенно точно вам говорю! - куда лучше медленно, но верно разрушаемой пришельцами человеческой цивилизации! А вот определить, какому писателю, или сценаристу, или художнику этот мир послужил источником вдохновения - не смог! Хотя, что-то такое знакомое вертится в голове, но не получается вспомнить... Признаков мира Гантца тут, разумеется, нет... Но что-то киношно-анимешное ощущается... То самое ощущение, что и в мире "большого черного шарика" - когда смотришь краем глаза на людей и иногда появляется иллюзия рисованности - непропорциональные тела, детали лиц, пресловутые анимешные глазки... Мгновенно проходит - стоит лишь вынырнуть из своих мыслей, но... Однако, что это не Гантц - это точно. И проверялось элементарно. Через три недели во время субботней уборки залез в кабинет директора приюта, перевернул клавиатуру, посмотрел написанный на дне карандашом пароль, вышел в сеть, написал простенький скрипт (собственно, три недели и ушли на то, чтобы разработать эту программу - учитель информатики очень удивился неожиданному рвению и проснувшемуся вдруг интересу к своему предмету), который вводил в поисковик одно-единственное слово "Gantz"... Программу эту писал исключительно из осторожности - вдруг в голове "пикнет", как у тех, кто упоминал Гантца всуе... Вдруг Гантц из вредности сделал запрет не только на упоминание, но и на написание... Результаты порадовали - манга "Гантц" в этом мире была издана, мультик по ней снят... Правда, фильмов не было. Ну и Блич с ними! Вот и вся проверка.