Напиши мне письмо.

Дорогая Даша! Пишу на небо. Надеюсь, что оно дойдет до тебя. Помнишь, как мы с тобой гуляли? Как клялись в любви? Как ходили под луной? Как я пел тебе серенады. А ты плела венки: красивые, нежные. Они были настолько непохожи на обычные. А на следующий день у тебя их не оставалось, потому что ты их раздавала. Один достался мне... Хранили их до дня Ивана Купала. Странно, что его празднуют? Знаешь, в этом году этот праздник был совсем другим. Ведь там не было тебя. Не было твоих венков, которые ты так шикарно плела. Девчонки даже не смогли их сделать. Парни смотрели вдаль. Тебя не хватало. Я забыл, что это такое, держать тебя за талию. Забыл, что такое твоя улыбка. Забыл, что такое твой поцелуй. Забыл, что такое обижаться на тебя. Я много раз тебя обижал/унижал, а ты терпела. Мне не хватает твоего характера, такого боевого, но именно твоего. Знай, что я люблю тебя. Если бы мне кто-то год назад сказал, что я потерею тебя, не смогу больше тебя видеть, что ты не будешь моей девушкой и погибнешь, я не поверил бы. Стал быль беречь тебя, как зеницу Ока. Жаль, что прошлого не вернуть... Помнишь, ты мне обещала, что никогда меня не бросишь... Ты не сдержала обещание. Ты ушла, оставив после себя воспоминания, которые мне не забыть... Я сохранил твой венок.