Он помнит.
Помнит, как его мир залили яркие краски, как его глаза стали видеть по-настоящему, а не ту, былую тусклость черно-белого мира.
Он влюбился в тот же момент, как увидел её.
Она улыбнулась так ярко, что ему показалось, что он ослепнет в ту же секунду. Глаза же ее оказались такими чистыми, цвета сладкого мёда, а волосы манили мягкостью.
И он думал, что будет счастлив вечно.
Так и было.
Дни полнились любовью, их радостью и, казалось, только самым лучшим.
Работа больше не казалась рутиной, было больше смысла в существовании, ведь теперь он видел прекрасное каждый день, и самое красивое, самое тёплое и ласковое всегда дожидалось его дома: она встречала его с улыбкой, такой же светлой, как и тогда.
Сегодня он целует ее в лоб, уходит из дома утром, и снова на работе. Коллеги говорят, что он каждый день как лампочка – такой счастливый. Он каждый раз отвечал, что встретил любимую, говорил, как её любит.
Он был безгранично счастлив. До момента, как его тело пронзил холод. Он не видит. Не видит красок. И он знает, что это значит.
Из рук падает папка с документами, он срывается с места, попутно набирая её номер и слушая гудки, пока автоответчик не врезается в его уши её голосом. Он сбегает с работы, никому ничего не сказав – и то не важно, ему уже ничего не важно. Добирается как можно скорее, входит в дом на ватных ногах, едва ли провернув ключ в замке...
Она... Она больше никогда не улыбнётся ему так же ярко, как и тогда.