Маленькая мертвая бабочка

Она безмятежно резвится на лугу, играя с солнышком, отражающимся в каплях росы. Бабочка, крошечная бабочка. Светлая, с золотыми крылышками с перламутровой пыльцой, отливающейся на них. Она смеется и не думает о завтрашнем дне. Но она и не подозревает, что ее могут так запросто схватить. Человек с огрубевшими от тяжелой работы руками. Бесцеремонно хватает ее за крылья и прячет в банку. Банку бережно кладет в шкаф, в котором даже нет щелей, чтобы можно было видеть свет. И каждый день он достает банку из шкафа, смотрит на бабочку и говорит: - Я тебя люблю, маленькая бабочка! А она не слышит, да и ей все равно. Она хочет вырваться на свободу, безнадежно трепеща своими блестящими крылышками. А он смотрит на нее и любуется ею. Повторяет знакомые ужасно надоедливые слова. Благо, он ее кормит. Старается, приносит свежий нектар чудесных белых ромашек. Хоть чуть-чуть продлевает ее и без того короткую жизнь. Как-то раз он взял банку из шкафа и прошелся с ней в руках по дому, как бы проводя экскурсию для своей «гостьи». Ей уже кажется, что все хорошо, все обойдется. Она перестала сопротивляться, готовая на все, чтобы ее наконец-то отпустили. Но коварный коллекционер этого не делает. Однажды она во время таких ничего плохого не обещающих экскурсий увидела других… бабочек. Они… были в подвешенном состоянии, в буквальном смысле. Висели на стенах в специальных рамках, как для фотографий. Да им целая комната отделена! Он заметил то, как бабочка с тревожным любопытством озирается на убитых сородичей, и с гордостью начал демонстрировать ей свои «экспонаты». В подробностях описывал каждый вид, класс, род, даже не боялся дать ей вблизи посмотреть на мертвого махаона. Бедной бабочке стало плохо. Она чуть не потеряла сознание от увиденного. А он все повторяет: - Я люблю тебя, бабочка! Я люблю тебя! «Да какая же это любовь? - думает бабочка. – Если бы любил, давно бы отпустил уже на волю». Но он как будто не слышит ее безмолвных намеков, не видит, как ей плохо жить в темноте, так далеко от ясного солнца. Да и убивать он не хочет ее, как остальных, такая уж бабочка красивая. Поэтому не отпускает. Любуется изо дня в день и даже фотографирует. Вспышка ее ослепляет, глазам больно. А ему это будто бы нравится – так мучить невинное живое существо. Он проявляет фотографии у нее на виду, а бабочка увядает. Пыльца с крыльев постепенно оседает на дне банки, бедняжка становится совсем прозрачной. Он видит это, убирает ее «покои», приносит еду. Но не видит, что бабочке плохо! Что бабочка при смерти! Чего же он хочет действительно? Что ему нужно? Он так, на первый взгляд, заботится о бабочке, говорит, что любит ее. А на самом деле… убивает ее, медленно и мучительно, как будто кровь выпивает. И она умерла, а он даже не заметил этого. То есть заметил, но только на следующий день. А было уже поздно что-либо предпринимать. Бабочка мертва и никто ей не поможет. Лежит себе в стеклянной банке, такая светлая и красивая. А он говорит: - Я люблю тебя, бабочка…