Немного про места и людей

"Утро, день, вечер или ночь, какая разница? Если вокруг тебя всего только один твой друг - одиночество, кто-то скажет что это "как-то грустно", или что "ты просто кретин". Но стоит ли их слушать, если уже через час они и имени твоего не вспомнят?" Да, именно такие мысли были в голове у этого парня. Высокий, худощавый брюнет с чёрными, словно сама ночь глазами, кажется, болел анорексией, но разве это кого-нибудь интересовало? Людям свойственно идти мимо чужой беды и каждый раз они тупо верят в то, что "ему наверняка поможет кто-то другой". Как тупо. Эти люди, эти здания, дороги они все сливаются в одну серую массу и ты ведь никогда не задашься вопросом, какой жизнью живёт человек прошедший мимо тебя по одной из людной улочек, где за день проходит если не миллионы, то, однозначно, тысячи людишек. Ты ходишь и глупо надеешься, что "беда тебя не коснётся ". Впрочем, а что ещё можно с этим сделать? — эй, закурить не найдётся? — случайный прохожий, от него несёт чем-то противным. Оглядев его можно сделать вывод, что он либо торчок, либо пьяница. И как ему ответить решаешь ты сам. Может "Прости, чувак, последняя"? Или лучше "Я не курю"? Хотя тупо, от тебя самого ведь несёт сигарным дымом за километра три. Стоишь, смотришь на мужика, заглядываешь ему в глаза, а там просто безумное море грусти и боли. И вот ты уже протягиваешь ему раскрытую пачку. — угощайся. Мужик едва кивает, зажимает твою сигарету в зубах и отойдя на шаг в сторону рыскает в карманах в поиске зажигалки, предлагаешь ему свою и он благодарно кивает снова. — пасиб, чувак, а то думал сдохну. Просто киваешь и проходишь мимо. А как тот мужик выглядел? Ты уже через шагов десять не вспомнишь этого. Впрочем, это ведь не нужная информация, так? И хорошо. "Так о чем я думал? Ах да, дождь идёт же, нужно где-нибудь его переждать или валить под ним? А, вон подъезд мой..." и мысли снова прерываются, заходишь и тут же шумная старуха начинает материться. — ах ты наркоман этакий, а ну пшёл прочь отсюда! — Теть Рая, а вы не прихуели?! Я тут живу вообще-то! — и снова огрызаешься попутно уворачиваясь от метлы, шмыгнул вверх по лестнице, а в догонку летят ещё куча "добрых" словечек. Шестой этаж, железная дверь и вот, вот она, твоя одиночка, где тебя ни кто не ждёт. Впрочем, кого это волнует, правда? Стоило только закрыть дверь, разуться, оставив рюкзак где-то на вешалке, где должна висеть куртка, как тут же стук в дверь, не думаешь, открываешь, а там...