Лучший автор!

Устал от постоянной славы И даже вечной похвалы. Я все сижу и жду облавы, И "обоснуя" на труды. Но ни намека, критик, где ты? Куда податься, обратиться? Мне так нужны твои советы, Я буду на тебя молиться. Когда придешь, напишешь отзыв, Аж кровь от страха в жилах стынет. И никогда не будет поздно. Кто на себя всю смелость примет? Повсюду лесть, везде притворство, Где честность, посреди всей гущи? Казалось, это будет просто, И все обрадуются пуще. Ты внемлел всем моим молитвам, Явившись здесь в столь поздний час. Пришел сюда героем битвы, Ты Йунных победил не раз. Ты пишешь мне свой отзыв гневный, Здесь все - не то, везде не так. Такую писанину первый Ты написал. Мне - полный крах. Теперь я гневно отвечаю, Что, мол, не то хотел сказать. А он мне вдруг: "Души не чаял, Я думал, будешь исправлять." - "Я переделывать не буду, Ты, если хочешь, делай сам! Всем это нравится, повсюду, Ах, гадкий злобный таракан!" А критик снова гневный отзыв Уже на следующий фик. Ему - шипы, другим же - розы. Я неожиданно поник. Неужто все труды пропали, Когда явился этот рак? Ему плевать, куда упала Самооценка. Кавардак. Теперь я понял, что такое Ваш этот критик - он урод. До появления - спокойно, Но ведь идет за ним народ. Но некоторые остались, Кто верный самый, кто любим. А критики читать не брались, На том сошлись огни светил!