Прощальный концерт

Одинокие шаги вверх по лестнице. Пуговицы мерцают серебром. Черная форма безупречна. Безупречна, как всегда. Чем выше он поднимается по винтовой лестнице, тем ближе, в звенящем холодном воздухе, слышатся такты прекрасной музыки. Такты последней пьесы композитора. Что остаётся тому, кто совершил смертельную ошибку? Трусливо бежать от смерти, или же встретить её с высоко поднятой головой, и взглянуть ей прямо в глаза? Он надевает парадный сюртук и входит в огромный зал. Его встречают оркестранты бурными овациями. Всё готово, что бы начать играть концерт, который, больше никогда не прозвучит. Дирижер трижды стучит по несуществующему пюпитру, и оркестр начинает играть. Скрипки играют мягко и яростно одновременно, вот зазвучали альты. Мгновение, и виолончель оплакивает отпущенное ей время. Дирижер кивает оркестрантам и они, продолжают играть. Звук заполоняет всю комнату, а поглощённый своим творением дирижер садится за рояль. Его руки немного замёрзли, но он должен играть. Сейчас музыка не может замолчать. Она затмевает всё- так яростно играет оркестр, будто этот концерт- протест и прощание. На его вьющихся волосах иней, и он уже знает, что в этой башне никто не слышит его игры. Как бы он не пытался докричаться до мёртвых, сейчас единственное, что он может- замедлить время. Пока звучит пьеса, он будет жить. Он будет жить... В комнату, заполненную музыкой входит единственный зритель. Он не видит оркестрантов, но он слышит эту пьесу. Рука в белой перчатке тихо, взводит курок, и минуя невидимый оркестр, он подходит к пианисту. Зазвучал тромбон, и всё слилось в единое целое. Гармония, неистовой симфонии... Пианист слышит свою пьесу. Он доволен ею. Это его самое гениальное творение. Остался лишь вопрос- позволит ли незримая сила, доиграть эту пьесу до конца? Но ведь это музыка...А, вот пьеса его жизни подола к концу. Сейчас было уже не страшно. Ведь ему удалось отыграть свой последний концерт...Если бы и в тот день он отправился давать концерт...Мертвые были бы живыми. А ведь тогда он должен был играть именно эту пьесу...как иронично! Длинные черные пряди спадают на плечи пианиста. Человек в форме, пахнет табаком и кровью. Не слышно его дыхания, тёмные глаза выражают усмешку, под которой скрывается что-то подобное восхищению. Револьвер упирается в спину пианиста... А он всё играет свою пьесу… Пусть, оркестранты играют всё тише, пусть звук растворяется в воздухе, сейчас не существует ничего, кроме музыки. Единственная пьеса несостоявшегося гения… Пианист продолжает играть, и вот, остаются несколько тактов...Всего несколько тактов! Выстрел. Оркестр смолк. Тело пианиста опрокинулось на человека стоящего сзади. Исаак Фернанд фон Кемпфер склоняется над роялем, не обращая внимания на обмякшее тело. Руки в белых перчатках опускаются на клавиши. Звучат последние аккорды пьесы. Василиск улыбается