Король и Пешка.

Наблюдая за тобой из-под опущенных ресниц, ловя каждое твоё слово, и нагло насмехаясь над твоими принципами, идеалами и мечтами, я противоречу сам себе. Я теряю суть своих спутанных, скомканных чувств, отдавая их на растерзание ярости и бесчеловечности, которая наполняет моё тёмное сердце. Моё израненное, почерневшее, мечущееся в агонии, сгорающее, но всё равно еще не сгоревшее, еще живое и бьющееся сердце, сердце Короля. Я – Король этой игры, в которой ты лишь амбициозная Пешка, ненавидящая меня, презирающая до самой глубины своей всё-таки такой чистой, светлой души... как тебе это удаётся? Как можешь ты, Пешка, противоречить мне? Как мог я, Король, подумать, что когда-либо встречу тебя, сопротивляющуюся моей воле, идущую против меня, единственного смысла, который и остался в этом грязном мирке, где ты оказалась лишь по жестокой насмешке судьбы? Моя Пешка... Моя прекрасная, наивная Пешка, которая с каждым днём становится всё желаннее и ненавистнее. Ты становишься ближе ко мне, учишься лгать и манипулировать, но как только ты коснёшься меня, я умру от прикосновения твоих светлых рук. Странно, но даже если ты – воплощение зла, для меня ты светлее всех на свете. И всё-таки меня терзают сомнения – способна ли ты научиться быть такой же, как я? Или же ты изберёшь свою дорогу? Не важно, главное, что ты всё равно подойдёшь к моему трону, улыбаясь улыбкой проигравшего победителя, одновременно ненавидя и любя. Но ведь в нашей войне Пешки и Короля не может быть иначе. Пешка, моя прекрасная Пешка, которая постепенно, не осознавая этого, учит меня любить. Но к чему мне это? Всё равно у Короля нет права спускаться к Пешке, дабы коснуться её губ, заглянуть в глаза, и, однажды обняв, никогда не отпускать. Нет, Король не имеет на это права, пока пешка не поднимется ко мне, я так и останусь зверски ужасным существом, величественно и угрожающе взирающим на мир у моих ног. Я – Король. Она – Пешка. Моя Пешка. О, Господи, неужели ты, Пешка, уже так близко? Настолько, что я могу почувствовать аромат печали, ореолом окутывающий тебя. Осталась переступить последнюю ступень, эта ступень еще не тронута светом твоего обретённого величия. Эта ступень – я. Король, которого должны свергнуть. Ну, так чего же ты медлишь, держа клинок у моего сердца побледневшими пальцами? Не бойся. Один удар и алая свобода рванётся из моего уставшего тела вперёд...в вечность. Давай же, Пешка, освободи меня и перестань, наконец, преклоняться передо мной, как ты всегда в глубине души делала это! Ведь я уже и не Король, я всего лишь фигура, стоящая на краю пропасти. Однако, именно в этот миг, пока Пешка и я равны, никто не посмеет забрать у меня моё жёлание. Пешка, прошу, помоги мне убить в себе Короля, скинь меня с трона ненависти и предательства. Прошу, принимая из твоих рук клинок – тебе не надо пачкать себя кровью. Прошу, касаясь твоих губ... Как сладок вкус последнего касанья... прекрасная моя, Королева. Сжимая в окровавленных руках кинжал, я освобожу дорогу новой, светлой, Королеве... Уже не моей Королеве.