Не убили бы тебя

Не убили бы тебя, Суламифь, сколь бы долго пробыла ты желанной? Через месяц-полтора твой Сизиф с новым камнем танцевал бы павану. Не убили бы тебя, не уби… Лижут веки мокрых радужек слюды… Не бывает постоянной любви, а вот вечная бывает, иуда. И она вползает сквозь времена слизняками слов восторга и блуди. Не поверишь… Нет, ну правда! Она даже в Библии описана будет. И обложка ей не треснет, листы не подавятся о собственный шелест. Даже ты её прочтёшь, даже ты, ненадёжная моя сердцепреле/ость. Восхитишься. Вдохновишься. Стихов сложишь. Мне в лицо книжонкою – нате! «Вот какая, блин, бывает любовь! Вот ведь женщины! А ты тут в халате…» Не в халате. Просто долго. Всегда. Не упал кирпич с балкона, в подъезде не нашёл меня маньяк… Вот беда: ни в звезду, ни в Красную… Песню Песней. Ни в сонет, да ни в терцину. Пускай. Будь ты проклята, влюблённость поэта! …Он, ей в очи глядя, рифму искал, а не домик для их будущих деток. Беатри… Лау… Джулье… Сулами… Как огрызки юных фруктов на блюде. Ну, давай же, умирай! Не томи! Ведь иначе просто… просто разлюбят. И клочонки вам подаренных рифм перепосвятят преемницам. Вас же просто выбросят. Из сердца? Бери выше – из бессмертья. Тут не докажешь.