Наши долбаные мечты

      Серый асфальт. Серые стены из кирпича. Серое небо, серьёзно , серое . И красная надпись огромными буквами. Эксгумируя спьяну любимые песни. Оригинально, хотя нет . И ни разу не смешно. Не смешно и то, что спал я, видимо , здесь. На улице. Что там мне постоянно пытаются доказать? Никогда не поздно начинать с начала. Начинать бомжевать точно никогда не поздно. Допустим это не смертельно. По крайней мере пока. Не холодно да и ладно. Серые ботинки. Серые штаны, интересно они же чёрные. Серая футболка и кофта. Замечательно, и ладони тоже серые. Видимо что - то с глазами. Надо сходить к окулисту. Наконец встаю. Хватит здесь валяться. И опять натыкаюсь взглядом на надпись. А она, сука, ярко красная. Это ведь из песни? Или нет ? А чьей ведь это совсем не важно . Зайдя за угол вижу как будто черно-белый фильм. Город вроде отечественный и то радость. Машины и дома современные. Бредовенько. Отражаюсь в стеклах дверей. Лицо тоже серое и волосы и борода. Почему-то уверен, что сейчас вечер. И куда идти. В клуб. Какой? Кто это сказал? Локация не знакомая. Ноги несут сами. В помещении просторно. Народу мало. Столики и туалет. Можно умыться и т.д. Не плохо. Сажусь за стойку. Бармен наливает что-то даже не спросив. Пьём. Интересно что? Ни цвета. Ни запаха. Ни вкуса. Подсел человек вроде знаком. Но кто он без понятия. - Привет. Ты как сегодня? – и без паузы – Чек через пятнадцать минут. Все как всегда. И свалил в туман. Круто. Чего? Куда? Кого и как? Улыбаюсь. А что ещё остаётся. Бармен улыбается в ответ . И немного цветнеет. Он оказывается рыжий. Обалдеть. А что мы будем играть? Как обычно, это что? Слышу разговор за столиком. Громко и не скрываясь. Обсуждают меня. - представляешь , говорят он живет на улице, просто потому, что так хочет . А когда ведь был звездой. - да никто и не помнит уже. Там была какая - то история. - и с тех тор всё полетело к чертям - страшное случилось что-то с другом - а я про брата слышал. Какие-то скандалы странные. - а теперь всё еще более странно. Годами поёт одно и тоже. Хотя мог бы, видно же . - да ну. Это ж нужно с головой подружиться. Неправда. Ерунда. В разуме вспыхивает ярость. Откуда? Пора свалить за сцену пока не начал бросаться на людей. У нас оказываться состав. Радость. Здороваемся на автомате. Некие серые ноунеймы, блин это оскорбительно, где мои ребята из СДК? Везёт басист новенький. Сет-лист. Эмоции есть? Нет эмоций. Зато память есть. И страт, родной. Даже немного желтенький. Выходим. Включаемся и рубим. Интересно, несколько людей в зале цветнеют. И руки. И одежда всё же чёрная. Вот и всё. Очень даже неплохо. Справились. Опять за стойкой. Тот же бармен. Тот же столик рядом. И давешние собеседники. Смотрят. Сканируют. Чего вы хотите ? Срываюсь. С места. И вообще . - а знаете не было никакой грустной голливудской истории. Ни брата. Ни друга. Вот просто я такой долбанутый. Дальше что? Идите вы … Получилось громко. Люди оборачиваются. Зачем я это сказал? Вон тот мужчина, как будто знакомый бьёт кулаком по стойке и резко направляется к выходу одним взглядом сказав какой я идиот. За руку ловит женщина и просто вытаскивает из клуба. У неё дома хорошо. Она цветная, совсем чуть-чуть, зато всегда. Привожу себя в порядок. Даже бреюсь не знаю зачем . Улыбаюсь зеркалу. Ничего так, только серый. Нет, я не могу здесь остаться. Хотел бы. Не могу. Ушел. Переулок. Надпись . Ложусь и накидываю капюшон так чтоб закрыл и глаза. Без перехода просыпаюсь дома. Всё цветное. Непривычно. Не хочу знать, что это было. Не буду. На сегодня есть планы. Собираемся в кучку, и вперёд .