«Одержимый»

Вы знаете, как это, когда больно? Когда от души остается лишь горстка пепла, которую рассеивает любимый человек своим дыханием, когда он верен не тебе, а другому. Когда в сердце вонзают клинок, и несколько раз проворачивают его, держа за острие. Когда, хватая цепкими пальцами легкие, сжимают их, и ты не можешь дышать. Вы знаете, как это больно, когда убивают? Я любил ее. Я повторял ей это не так часто, как хотел. Кажется, каждый человек уверен, что от него ждут этих слов. Так вот, она не ждала. Она не могла принять моих чувств. Не могла или не хотела. Она отталкивала, отвергала, бросала в грязь, а я поднимался и вновь шел за ней. Вопреки тем пророкам, что никогда не верили в меня, утверждая, что все мои чувства нелепы, и бесполезно пытаться догнать закаты, я продолжал идти, зная, что это равносильно поезду по встречной. И я понимал, что в конце ждет меня или победа, или погибель. В результате я получил нечто хуже, нежели смерть. Это был холодный вечер. Дождь барабанил по крышам, а я шел вдоль улиц, пересекая перекрестки. У меня не было зонта, а поэтому я промок до нитки. Холодные капли просочились под рубашку, но цветы в моей руке выглядели еще более свежо и прекрасно, когда дождевая вода усеяла их слезами. Я знал, в это время она должна возвращаться домой. В такой ливень она быстро миновала бы все здания в округе — один за другим, чтобы быстрее добраться до пустой квартиры, где ее ждал только телевизор и пес. И я, как тот самый верный пес, стоял у входа в небольшой дом, дожидаясь ее прихода. Я ждал. Даже минуты казались вечностью перед волнующей встречей. Ждал час. Второй. Третий. Букет превратился в истасканный пучок ее любимых цветов. И глядя на него, я вдруг понял то, что должен был осознать еще давно, только подойдя к месту встречи — это не ее дом. Она дала мне не тот адрес, чтобы избавиться от меня. Ей надоело. И мне... Надоело. Когда вы спросите, больно ли мне было, я отвечу лишь одно — я пережил. Я давно уже не беру с собой тяжёлый чемодан своего прошлого, потому что бесконечные скитания лишают разума. Иногда истории заканчиваются не так, как мы рисовали в своем воображении вначале. Иногда они вообще не заканчиваются. Я желаю вам никогда не узнать этой боли. Любовь — это ветер, беспокоящий птиц. Он мешает им взлететь, выворачивая крылья. Но, только оставаясь на земле, они знают, что никогда не упадут.