M.I.A.

Мира кое-как, боком сползает со смотрового стола. Не то чтобы она чувствует себя в силах бродить по «Ргабвару», совсем нет. Просто готова на все, чтобы занять работающие вхолостую мозги. Флетчер - кажется, это имя упомянула Нэйдрад? Не мешало бы с ним поговорить. Мира обходит медицинскую палубу по периметру, не заботясь о наличии дверей, чтобы хоть как-то разобраться в планировке корабля. Она сосредоточенно вспоминает расположение основных отсеков в Сорок втором. В конце концов, все корабли конструируются по одним законам. Наверх. Это, по крайней мере, логично. Видимо, внутренние лифты здесь не предусмотрены конструкцией. Приходится карабкаться прямо сквозь перекрытия. Чистенький корабль, прямо вылизанный. Никакой тебе наспех скрученной проводки – лишь бы работало, никаких многолетних залежей космической пыли в неожиданных местах, даже покрытие нигде не отслоилось. Мира на секунду задерживается перед последним перекрытием, отделяющим ее от отсека управления? - и решительно подтягивается на руках, пролезая насквозь. -Вообще-то для этого есть центральная шахта, - слышит она твердый начальственный голос. Такая командирская уверенность, усмехается Мира, оборачиваясь, - но до Главного психолога ему, конечно же, очень далеко. Флетчер – кто же еще? - смотрит на нее с откровенным неодобрением: -Решили нарушить оставшиеся законы до истечения суток? -Это вы к чему? - хмурится Мира. -К тому, что пациентам не принято разгуливать за пределами медицинской палубы. -Я офицер Звездного Командования. -А я офицер Корпуса Мониторов, - пожимает плечами Флетчер. - И требую от вас подчиняться правилам. Мира вздергивает подбородок и поджимает губы: -Мне нужны записи с наружных датчиков. Мира сама не знает, что надеется увидеть на этих записях, но почему-то это кажется ей невероятно важным. -Почему вы решили, что вам кто-то их предоставит? Мира теряется - и впрямь, почему? Здесь не Звездное Командование и совсем другие правила субординации. «Я наследная принцесса Тангеи», едва не срывается у нее с языка. Нет уж, этого она не скажет даже под пытками. Да и кого здесь интересует ее местечковая значительность, о которой и самой неприятно вспоминать? Мира стискивает зубы до боли в висках. Она смотрит на капитана «Ргабвара». А думает о капитане Сорок второго. Как бы он поступил на месте Флетчера? Опутанный цепями устава, этики и веры в торжество справедливости... Пожалуй, не так уж много между ними различий. Мира смотрит. И видно, отражается у нее в глазах что-то такое, отчего Флетчер с обреченным вздохом поворачивается к экрану. -Я еще буду об этом жалеть. -Я погляжу, вы любите драматизировать, - хмыкает Мира, склоняясь над разворачивающимся перед ней потоком данных. - Послушайте, да кто в наш просвещенный век использует ракеты с химическим зарядом? -Возможно, радикальные группировки Империи. -Империи? -Не слышали? Повезло, - усмехается Флетчер. - В общем, все ядерное оружие теперь под контролем Корпуса мониторов. -Можно вот это увеличить? - Мира тычет пальцем в мелькающие на экране снимки. - Что это? Я не разберу знаков отличия. -Крейсер Империи, - тихо говорит Флетчер. - Я их ни с чем не спутаю. -Благодарю за помощь. Я вам очень признательна, - бормочет Мира, даже не пытаясь скрыть своего разочарования. Она отворачивается и бредет к выходу, едва переставляя ноги. Мира спускается по центральной шахте на медицинскую палубу. Без сил сползает по стене. Ложный след, ничего не попишешь. Что ж, тоже результат. Они летят в Госпиталь — быть может, там что-нибудь прояснится.