What do you think?

— Ну, привет, лапуля. Слова слетают с языка прежде, чем парень успевает подумать. Рука до боли сжимает мобильник, а все силы уходят на то, чтобы удержать на лице маску «а мне все пофиг». А хочется грохнуться перед ней на колени и просить, умолять, умолять простить. Но он просто стоит. Стоит и смотрит, а взгляд падает на кулон на ее шее, и в этот момент врезать себе хочется еще сильнее. Все это время он отчаянно пытался выкинуть ее из головы, но из раза в раз продолжал просматривать ее фотографии в инстаграме. Пытался забыть ее образ, но она начинала ему снится. Как будто попал в сопливую комедию для подростков. Он ведь не любил ее и даже не был влюблен (ведь да?), но он нуждался в ней. Она была так не похожа на всех его девочек-на-одну-ночь, лиц которых он даже не старался запомнить. Он ощущал ее на эмоциональном уровне, его тянуло к ней. И он оттолкнул ее, поставив месть на ступеньку выше в рейтинге личного приоритета. С того самого момента, как его самолет приземлился в Париже, он приказал себе не думать о ней, но сам того не осознавая искал ее в каждой прохожей девушке, сидя в кафе перед панорамными окнами, стоя в пробке на очередном перекрестке или просто идя по улице. Ведь он знал — она здесь. — Что ты здесь делаешь? — удивленный тон и отказывающийся верить взгляд. Это действительно он? Или у нее галлюцинации? Но как? Вопросы пчелиным роем жужжат в голове, а она не может двинуться с места. Ее ноги будто примагнитило к еще теплому после жаркого солнца асфальту, зато руки начали ощутимо подрагивать, отчего она сжала ладони в кулаки, изо всех сдерживая все, что так рвется наружу. И она не знает, чего ей сейчас хочется больше — бросится ему на шею и расплакаться, твердя ему о том, как ей было плохо без него, или влепить ему звонкую пощечину и высказать все то, что она о нем думает. Он ведь все решил за нее. «Ты не сможешь простить». Да откуда тебе знать, чертов кретин? Она бы простила! Простила! Потому что бы хотела. Потому что бы поняла. Потому что он ей нужен. Он для нее важен. Неужели он не понимает, что она бы не отдалась ему, если бы ничего к нему не испытывала? И вот, он стоит перед ней, со своей привычной ухмылкой на губах и этим до жути раздражающим и до мурашек завораживающим взглядом. Что это — злой рок или еще один шанс? Как так получилось, что он тоже в Париже? Это ведь не просто совпадение. Он не просто так оказался здесь. Он оказался здесь. Он здесь. — Встречался с другом, — взгляд цепляется за его руку, что убирает мобильник в карман кожаной куртки. Смотреть куда угодно, лишь бы не ему в глаза, потому что самоконтроля не хватает, сдерживать себя становится все труднее. — Ясно. — Нарочито холодно, отчего в груди где-то коротко, но ощутимо больно колет. Он пытается поймать ее взгляд, чтобы убедиться — она тоже играет, но не получается. — Знаешь, мне… Мне пора. Она разворачивается, чтобы бросится прочь. — Давай подвезу! Снова быстрее мыслей слова слетают с губ, но в этот раз он не жалеет. Удержать ее еще хоть на чуть-чуть, хоть на мгновение. А она снова пригвождена к земле. Разум кричит: «Беги! Беги! Он снова может сделать больно». Сердце вопит: «Стой! Стой! Ты ведь не хочешь его отпускать». Прикрывает глаза, глубоко вдыхает и медленно поворачивается к нему. «Дура!» «Знаю!». — Давай. Они едут молча. Подперев подбородок рукой, Мишель задумчиво следит за мелькающими огоньками ночного Парижа. Из колонок доносится какая-то смутно знакомая мелодия на французском, но девушка не может вспомнить, где именно она ее слышала. Брэндон сосредоточено следит за дорогой, изредка сверяясь с навигатором. Она видит его отражение в стекле, поэтому замечает каждый его взгляд, обращенный к ней. И она не выдерживает давящего молчания. — Где твоя девушка? — Мишель старается звучать как можно безразличнее, стараясь не выдать своих эмоций касательно девицы на его новой фотографии. — Девушка? — Брэндон непонимающе усмехается и смотрит на Мишель, которая в ответ утвердительно кивает: — Ага. Которая поддерживала тебя все эти месяцы, — она цитирует его подпись к фотографии, понимая, что раздражение все-таки проскользнуло в ее словах. — А, так ты об этом, — парень искренне смеется, отчего недоумевает теперь уже Мишель. — Это сестра. — Сестра? — переспрашивает она, мысленно отвешивая себе огромную оплеуху за допущенную глупость. Брэндон кивает, а Мишель вдруг замечает, что они остановились. Она кидает быстрый взгляд по сторонам и понимает, что их точка назначения достигнута. Девушка нервно сглатывает и берется за ручку двери. — Спасибо, что подвез. Она уже собирается выйти из машины, как слышит его голос: — Мишель! — окликает он, останавливая ее касанием руки. Прикосновение, запускающее электрический разряд по всему телу, от которого Мишель вздрагивает, испуганно смотрит на их сплетенные руки, а потом поднимает взгляд на Брэндона. — Извини, — заметив реакцию девушки, парень убирает руку, хотя делать этого совсем не хочется. — Просто… Может, встретимся завтра в каком-нибудь кафе? Думаю, нам есть, о чем поговорить. Взгляд прикован к глазам напротив. Секунда на очередной поединок разума и сердца. Исход предрешен. — Хорошо, — соглашается она и не прощаясь сбегает. Громко хлопает дверь, и парень остается наедине с ароматом ее духов.