Три
3 июля 2020 г. в 12:05
Черный город засасывает в свою бесконечную колыбель.
Как дряхлая шавка лакает гнилую кровь.
Нет больше жизни и смерти, и даже дверь
в другие вселенные за́перта в сто мостов.
В болоте отчаяния нет ни крупинки света.
Тепла, как обычно, тоже не завезли.
И я не дождусь ни его, ни поэта, ни лета.
Ни даже жизни.
Блуждающие огни,
сбивающие с дороги, и те погасли.
Остыли вулканы переживаний, эмоций и мук.
И мне остается лететь под трамвай на веселом разли́том масле
как Берлиоз.
И безверие - мой недуг.
Люди болтают, что время все-таки лечит.
Что-то не верю в его и болезни связи.
Тупые бескровные дни ложатся на плечи
Как саван белый в светлый церковный праздник.
И бьется душа в силках на мелкую птичку,
ломает пальцы в безумных аккордах плача.
И сил закурить не хватит - лишь чиркнуть спичкой
да выбросить в пропасть все, что хоть что-то значит.
Остаться навеки в клетке пустынных стен,
запить горьким кофе родную свою усталость.
И в резких чертах склоненных в мольбе колен
заранее,
в двадцать,
свою дожидаться старость.
Примечания:
Теперь это триптих