Fantom R. I. P.

Деревья изгибаются, будто рисованы мастером комиксов, Ветер лютует, в разум, в сердце всем севером вплетается, Оставляя холодный ожог на зачумленной и так уж душе. Мир всё меняется, зеркал всё чаще чурается, солнца пугается, Как будто он клишированный во всём безобразье вампир. Как будто его поразила проказа бесконечно хворобной весны. День кончается, вечером растекается, ночной мажет копотью Листы книги судеб, по них пошлостью слов торжественных, Правильных портит композицию, метафору, катарсис, сюжет. И никак уж теперь и не вырваться. И бежать опять просто некуда. Небо полное сожжённых душ копоти, а земля от соли и льда холодна.