«Любовь всегда умирает»

Любовь всегда умирает. В бокале вина, недопитом, в холодном отеле, В чужом, до сих пор никем неизведанном теле Красавицы, бодрой походкой несущей вам кофе. В бутылке, разбитой о стену В болезненном приступе ревности, ярости, гнева, В услышанной фразе звучащего в песне припева, В любимом засохшем цветке на окне не политом. В потерянном взгляде, И шепоте робком о трудностях быта, Что вечно хромому коту вода не налита, В принятии глупой отмазки, лишь бы скорее закончить. В последнем прикосновении. Нежном, как было когда-то при первой встрече, В тихой несвязной фразе, губами к предплечью, Что больше по дому шприцы собирать нету сил. В пустой одинокой квартире, Пропахшей тяжелым парфюмом и булками с маком, В уставших глазах, привыкших к побоям и дракам, В последнем скулении увозимой общей собаки. И в криках ребенка, Который родился, такой ненавистный, ненужный, И в женщине, что в объятьях любовных душит, И в звонке телефонном другой, что наивно ждет дома на ужин. В бушующем море. В картинах, в последних попытках вернуть все как было, В поэзии, прозе, когда болью с головой накрыло, В фальшивых словах о том, как сильно она любила. И в море спокойствия тоже. В глухом, бесконечном, бессильном, бескрайнем молчании, В сигарете последней, в беспечном по дому блуждании, В том, что в «любовь» для тебя совсем другой смысл вложен. Любовь всегда умирает. Не только во взглядах, словах, идиотских поступках, Не только в вине, синяках, чужих девичьих юбках, Но даже в простых незаметных для вас мелочах.