Часть 1
5 апреля 2020 г. в 12:19
Мне кажется, ты устал, словно бог: настолько,
Что плачешь уже не глазами, а горькой кожей,
И если лизнуть плечо – то почую серу
И фосфор, и соль и медь, – не живое тело;
И если ладонь проткнуть – то не кровь, а хуже –
Польёт, продираясь к воле алмазным соком,
И будет чернеть и гаснуть, как хлопья сажи,
Касаясь земли, небес и всего чужого.
Лопатками – на восток, но лицом – на запад,
До самой коварной полночи ждёшь рассвета:
Как будто, зарёй согрет, распрямится стержень,
Расправит пустой лоскут – (а должны быть крылья!) –
Ни шрамов, ни лишних черт – только то, что надо;
Да как бы ни рвался выше – не та порода.
Меж рёбер стучит и плещет всё тише, реже, –
Мне страшно, что можешь выстыть до грубой стали.
Но если откроешь дверь и протянешь руку –
Не стану тебе сулить, что обманешь ветер
И будешь летать. Всего-то – шепну над горлом,
Следя за кадрилью вен: поиграй-ка в бога
Внутри, где вода и мрак, и миры – несметны.
Создай себе место – угол, скалу, дорогу,
И там – никаких преград, только вверх и дальше.
…Скажи, так какой же вкус у твоей свободы?
