порочный круг.

      здесь ночью улицы кричат, злой рок заносит острый нож. щитом из своего плеча его ты не убережёшь, и не избавит робкий взгляд от мыслей, бьющихся в висок.       нить преступлений — горький яд, от смерти жизнь на волосок.       ты верный, рядом быть готов, приняв хоть часть беды на грудь, средь прошлых лет полутонов найти поможешь верный путь. как то случилось? удивлён?       начальник, давший всем пример, в отделе свой порядок он наводит, как миссионер: сначала — странный и смешной, в дальнейшем — для тебя кумир. натянут нервною струной, похож на сталь и кашемир, не подпускает ни на ярд во соблюдение границ — его коснётся только взгляд из-под опущенных ресниц.       и всюду вьётся за тобой бальзама мятный аромат, необратимо вносит сбой в работу сердца и ума... но отвлекающий контраст — резинка на его руке, и напряжение меж вас дрожит, как палец на курке.       да, как же трудно быть собой, не показать, сколь уязвим…       но если завтра — в новый бой, ты снова будешь рядом с ним.