Ангел Эдгара

Глубокий вдох. Стало на йоту легче. Как паук. Хватаешь одну нить и сплетаешь ее с другой. Потом еще и еще. Все нити стары как мир. Красота лишь в узоре. Нити сами по себе ничего не стоят. Как краски. Как слова. Значит, ты должен научиться плести. Писать стихи. Это совершенная форма узора из слов. Мозаика, шифр. Код. В ней можно многое спрятать. Но... Неужели нельзя создать ничего нового? *** - Можно. Бери образы и слова, которых все страшатся. Плети мозаику из редких нитей, к которым никто не смеет прикасаться. Пиши мир нереальный. Или же напротив реальный настолько, что он вызовет дрожь и рвоту. Только в этих двух мирах красота и правда. - Скажи мне, я знаю, что ты не Ангел на самом деле, кто ты? - Я - то, что осталось от Ойноса. Частица, все еще единая, не растворившаяся в мире. - Но какая частица? Что именно? - Я - то, что осталось от Ойноса. Осознание себя недоступно мне. - Ты... отвратителен. Замолчи.