O, Death...

Услышав выстрел, я не сразу поняла, что случилось. Осознала происходящее лишь тогда, когда, опустив глаза, увидела кровь. Свою. Рука медленно поднялась с ремешка сумки на плече до шеи и прижалась к ране. Тело само опустилось на колени. Кровь сочилась сквозь пальцы и стекала по руке, падая крупными каплями на асфальт. Постепенно перестали существовать прохожие, так отчаянно пытающиеся найти укрытие, перестала существовать перестрелка, перестало существовать все. Сквозь пальцы утекала моя жизнь. В глазах помутнело. Потянуло в сон… Веки стали прятать от меня суровую действительность, закрываясь… Плохо. Холодно. Надеюсь, это из-за того, что моя одежда пропитывается кровью… Лучше пусть будет так. Обманываю себя и твердо знаю об этом. Зачем? Есть крошечная надежда на то, что я в который раз в своей жизни ошибаюсь и именно сейчас, именно в этот момент, я тоже ошибаюсь, зная, что вот-вот и моя жизнь будет кончена раз и навсегда. — Именно в такие моменты начинаешь выискивать в своей жизни хоть какие-то стоящие поступки, верно? — звучит голос будто сквозь вату, но я чувствую, что собеседник рядом со мной. Он — а это мужчина средних лет — берет меня на руки и перекладывает с ледяного асфальта себе на колени. Зажимает рану своей рукой — моя уже давно опустилась. Мне ясно, что это лишь для успокоения, скорее всего, моего. Заставляю себя открыть глаза. Это полицейский. Он смотрит на меня заботливым, таким добрым взглядом серо-голубых глаз. Ощущение, что в небо брызнули серебром. Бредовая ассоциация, знаю, но не могу никак больше описать. Да, такие у него глаза. Я хочу ответить, но мои жалкие попытки терпят крах. Он улыбается мне. Становится спокойно и невыносимо легко. Мои веки опускаются, воображение рисует его образ. Странно, мне казалось, что я должна думать о родных, однако, не могу. Легкость становится болезненной. Хочется кричать… и я кричу, а затем… — Спокойно, девочка моя, — доносится шепот до моих ушей. Резко исчезли и боль, и страх. Словно приближающийся поезд ко мне летит свет, окутывая меня. Он будто выжигает что-то во мне… — Спокойно, — вновь ласково повторяет чей-то голос. Открыв глаза я вижу того самого полицейского. Мы стоим в поле. Пахнет свежей скошенной травой. Вот-вот выглянет солнышко. Я смотрю на мужчину. — Здесь начинается Твой рай, девочка. — Это конец? — Для тебя — да.