Часть 1
14 июня 2013 г. в 16:14
Высокие каблуки громко цокали по мокрому, от только что пройденного дождя, асфальту, отстукивая напряженный ритм точно в такт моему быстро бьющемуся сердцу. Сжимая в одной руке сумку, а в другой руке авиа-билет, я проворачивала в голове те несколько строк письма с просьбой приехать. Письма, которое пришло всего пол часа назад. А я уже бежала, преодолевая расстояние от такси до главного входа, и всеми силами стараясь заглушить то чувство тревоги и плохого предчувствия внутри.
Бостон-Мадрид. Рейс, практически на рассвете. Мягкое кресло в салоне и глаза сами закрываются. А мозг упорно не хочет воспроизводить что-то кроме воспоминаний о нас.
Четко очерченные твои большие глаза. Я могу рассмотреть все оттенки и каждую ресницу. Будто это происходит на самом деле. Словно кто-то повернул время вспять и я вижу тебя такого, как во время нашей первой встречи. Той случайной встречи.
Негромкий шум возвращает меня в реальность всего на пару секунд. И снова я непроизвольно попадаю в омут воспоминаний.
Не очень теплая осень. Ты. Я. И кажется тогда тоже шел дождь... Да, точно. Но это не важно. Ведь он был за окном. А мы в твоей теплой постели. Или это не постель, а от тебя было так жарко. Аромат твоих духов, разбросанная одежда, и пальцы рук, блуждающие по всему телу. И я снова так отчетливо, черт, прям до мурашек, чувствую тебя каждой своей клеточкой. Я улыбаюсь, глядя в твои красивые глубокие глаза.
Я кажется улыбалась даже сквозь сон. Вопрос от стюардессы и теперь я в аэропорту.
Это, кажется, была ранняя весна. Только начинало светать. Ты так хотел спать, но все равно пошел меня провожать. Твоя рука все не отпускает мою... Ты так не хочешь меня отпускать... Я так не хочу, чтобы ты меня отпускал. Я уезжаю не в первый раз, но теперь на дольше. И чем на дольше мне нужно уезжать, тем меньше я этого хочу. Ты прижимаешь меня к себе ближе и обнимаешь сильнее. Ну вот, теперь я готова все бросить, лишь бы остаться в этих объятиях навсегда. Но нет... и мне пора. Ты отпускаешь мою руку и становиться холоднее. Ах да, и твои глаза. Печальнее, чем обычно. Почему? Может, просто из-за того, что ты не выспался... Вечно бы в них тонуть.
Здравствуй, Мадрид. Я снова здесь. Какой-то ты холодный сегодня. А вот и он. Ждет меня на том же месте. Поцелуй в щеку и тихое "привет", не называя моего имени.
Нас ждет серьезный разговор, да? Скорее всего. Конечно, это он. Вечер. Красивый ресторан. Свечи. Как яркая красивая обертка. А что внутри? Конфета? Наверное, кофейная. Ненавижу кофейные конфеты.
И все было понятно сразу. И дело не в вашей общей фотографии на твоем телефоне или ее частые звонки. Дело в твоем взгляде. Да-да, именно в нем. И больше всего на свете я бы хотела оставаться с тобой как можно дольше, но с каждой секундой здесь становилось все тяжелее. Пальто. Порог. Улица. А ты остался там - в ресторане, внутри, в прошлом. Холодные капли дождя мигом упали на мои разгоряченные щеки. И каждая из них словно давала мне пощечину.
И катись... бутылкой по автостраде... оглушенной, пластиковой, простой.
Посидели час, разошлись не глядя, никаких "останься" или "постой". У меня ночной 56-ой, подвези меня до вокзала, дядя, ты же едешь совсем пустой.
Я бы не уходила, я бы сидела, тёрла ободок стакана или кольцо. И глядела в шею, ключицу, горло, ворот майки, но не в лицо. Вот бы разом выдохнуть эти свёрла, сто одно проклятое сверлицо с карандашный грифель, язык кинжала, желобок на лезвие как игла.
Чтобы я счастливая побежала, как он довезёт меня до угла.
А не глухота, тошнота и мгла...
Страшно хочется, чтобы она тебя обожала, баловала и берегла...
И напомни мне, чтобы я больше не приезжала... чтобы я действительно не смогла...