Сказочная атмосфера при написании? Не, не, не слышал.

Я никогда ничего не придумываю заранее. Идеи приходят внезапно. Застать они меня могут где угодно. Поступки моих героев тоже всегда спонтанны. Вы, возможно, не поверите, когда я скажу, что особой власти над ними не имею. Но это действительно так. Мои пальцы лишь способ передачи их на бумагу, на пустую страницу вордовского документа. Появляются они всегда резко, в момент яркой вспышкой окрашиваясь в нужный им характер цвета. И да, я еще отношусь к тем людям, которые не оставили тягу к чернилам на листе простой тетради. Последние годы тетрадные клетки заменились линейными строчками блокнота в зеленой обложке. В сей блокнот посторонним лучше не заглядывать. И не потому что там есть что-то тайное и смертельно секретное. Просто непосвященный вряд ли разберется в словах выведенных корявым почерком. В зачеркиваниях чуть ли не через каждый абзац. В том несчастном блокноте все очень запутано. Но мало ли: вы каким-то чудом разобрали прыгающие строчки, и тут совершенно внезапно начался новый текст. Вы начинаете его читать и хмуро гнете бровь, невольно думая, а не издевается ли над вами автор, обрывая часть на самой кульминации действий. Но вот вы втягиваетесь в сюжет уже этой истории и… снова вас обламывают на следующей странице. Вы плюете уже на все и закрываете его. Но некоторых из вас вполне может озарить логичная мысль « а что если?..» - и вы открываете ежедневник с другого конца. И вот оно! Продолжение к тому самому первому «произведению»! Только повернуто оно к вам вверх ногами. Закатываете глаза, разворачиваете сие словотворчество к себе и снова вникаете в предложения. Расслабляетесь (автору только интересно, где он может столько времени пропадать, позволяя беспалевно разбираться в своем непотребстве), но через очередные страниц пять – новое создание ехидно прыгает буквами вам в мозг и обрывается буквально через три абзаца. - Да ну нафиг! – картонная обложка по велению ваших рук раздраженно хлопает и тут все-таки вползает на сцену ваш покорный слуга, кривится, видя травяной сборник в ваших руках, тихо ругаясь, выхватывает «свою прелесть» и выпинывает вас из своего логова (как вы там вообще оказались?). Вы с недоуменным видом покидаете чужую территорию, а Философ с бутербродом в зубах, открывает злосчастный блокнот и сохраненный на компьютере документ и кропотливо печатает, отмахиваясь от язвительных замечаний над ухом от тех самых героев, о которых, собственно, и речь то в тексте и идет. Из-за этих отвлекающих строчки легко могут поменяться в любой момент, оставляя создателя только уныло вздыхать над результатом. Так что сказочной атмосферы никакой нет – только сплошная рабочая, наполненная суровой самоиронией. Каждый,(ну может и не каждый, но такие явно найдутся) кто прочтет этот текст скажет, что автору было нехрен делать. Автор же с видом заядлого пропитого алкоголика кивнет и скажет: - Ага, в семь-то утра единственного выходного дня...Абсолютно нечего. - и утопает, ворча что-то про гребаную музу.