Метаирония

Я знаю, кто я. Тебе, правда, тоже может казаться, будто бы знаешь, но ты ошибаешься, парень. А если и нет — мне плевать на чужие загоны и мненье. Ты моих взглядов и близко не понял, а если бы понял — точно бы проклял или влюбился бы по уши. Я знаю, кто я. А ты… Ты не можешь этого знать. Ты видишь лишь то, что научен, ты ограничен дешёвыми стёклами разных цветов: моралью, традицией, опытом и величайшим обманом искусства. Я знаю, кто я. И как бы ты ни пытался меня убедить, что я собой представляю иное — не выйдет. Можешь назвать меня хоть чьей-то тенью, хоть грязью, хоть и бездарностью — я ей не стану лишь потому, как ты меня назовешь. То слова. А слова власть имеют, лишь когда мы позволяем, сами впускаем их в душу, верим зачем-то, цепляем к себе, вместо того, чтоб стряхнуть и забыть, просто не слушать. Я знаю, кто я. И если ты вдруг угадаешь черту иль порок — молодец. Это просто — я часто их сам называю. Я знаю их все, принимаю. И изменяться, ломаться, чтобы толпе поприятнее было смотреть, не намерен. Я знаю, кто я. А ты меня — нет. Ты никогда не будешь уверен, что знаешь на все сто хотя бы себя. Смирись, отпусти, иль сойди со мной в ад — я тебя приглашаю, там лучшие party для всех, кто не мучает сам себя совестью или проблемой морали.