Часть 1
12 февраля 2020 г. в 21:49
Всё это впилось когтями в твоё нутро:
Общество,
Голос,
Наставничество,
Пророк.
Ты есть – Пророк.
Твоя проповедь – в пустоту
До той поры, пока Зрячие не придут.
Как ни молился бы, как бы ты ни просил,
Но не даруют ни Глаз, ни великих сил…
Древним был предан с рожденья и до конца
Древними брошенный с мутной судьбой слепца.
Гарриет Доу мертвее прибрежных рыб,
Семя – последний Провидец – проклятый Рид.
Всё это впилось –
Как щупальцами –
В нутро…
Рид презирает свой Дар, свой великий Рок!
Он – святотатец,
Безумец…
Слепой дурак!
Всё в твоей жизни
Извечно
Идёт
Не так.
Праведным гневом душа у тебя горит –
Только вот
Вслух:
«Умоляю вас, мистер Рид!»…
Ты – умоляешь?
Ты, Блэквуд?!
Презренный дэйн!
Слышали б Марши! Да слышал б тебя сам Кэй!
Ты же, упрямо – про Семя, про ритуал.
Только бы разум отчаяньем не пылал,
Только бы…
Только бы…
Только бы не отказ…
Пуля пронзает –
До боли нелепо! –
Глаз.
Ты, мистер Блэквуд, мертвее консервных рыб.
Ты проиграл.
Что ж, смирись.
Не тебе во стыд
То,
Что ты слеп,
Что всего лишь –
Немой Пророк.
Быть побеждённым – есть
Твой
Очевидный
Долг.