Пролог
1 февраля 2020 г. в 19:54
Ты думаешь, что воспоминание, разбитое на тысячу кусков, перестает быть воспоминанием?
А может, тогда вместо одного появляется тысяча воспоминаний…
И каждое из них начинает болеть по отдельности…
Януш Вишневский «Постель»
Я так и не привыкла к этому городу. Он не стал для меня родным. Как и многие другие после него. Теряю им счет.
Однажды дала себе обещание никогда больше сюда не возвращаться. В этот город. Где мне всегда было нечем дышать.
Так грустно. Оглядываться порой в прошлое и понимать, что со временем из памяти могут стереться даты, лица, забываются имена, но пережитые эмоции всегда остаются. И так невыносимо больно рассыпаться где-то внутри на осколки всякий раз… В минуты постоянного одиночества и бессонницы. Рассматривать долгими ночами потолок очередного гостиничного номера или съемной квартиры. Прокручивать в голове снова и снова десятки, сотни тех разговоров, встреч, пережитых чувств, таких разных.
А все оттого, что я так и не научилась жить настоящим. Не выходит, просто, взять и забыть прошлое. Там слишком много воспоминаний, которые тянут меня назад. Слишком много чувств, которые мешают наслаждаться сегодняшним днем. Слишком много пережитых страданий и боли, которые навсегда привязали меня к Нему. Всего слишком много.
Но я так устала от всего этого. Чертовски устала…
Спустя почти 5 лет, я поняла, что ошиблась. Просто не бывает никогда… И одиночество тебя может найти где угодно. Для него нет рамок, нет расстояния и часовых поясов.
Сегодня я особенно остро ощутила это. Чтобы я ни делала, оно всегда догоняет.
Последние дни осени. Серое небо и серые лужи. С каждым новым порывом ветра на землю летит все больше листьев. Пронизывающий осенний ветер заставляет прохожих ускорять шаг и поднимать выше воротники курток и пальто.
Такси везет меня из аэропорта по тесным улочкам Стамбула. Я не хотела приезжать. Мне пришлось.
И мне так страшно.
Если мой хрупкий мир снова расколется на части, я не уверена, что в этот раз найду в себе силы его собрать…