Пролог, события которого аукались одной из Меткоискателей ещё много лет
4 мая 2020 г. в 07:51
— Плохо!
— Тьфу! — я выплёвываю облачный клок. Встаю на ноги. — Сама вижу.
— Ничего ты не видишь. Плохо не то, что плохо, а что с новыми попытками лучше не становится. Смотри ещё раз!
Прыжок, в два взмаха набор, горизонт. Быстрый крен — у него всё быстро и резко — и глубокий вираж буквально на кончике крыла, как на иголке циркуля. Ни капли высоты не потерял. Выровнялся, вскинулся в «кобру» и просто спрыгнул из воздуха на облако.
— Ну, видела? Пробуй ещё.
Подпрыгиваю. Мне пары взмахов маловато, на этом можно…
— Хватит, выходи!
Нет, нельзя. Специально ведь ограничивает высоту, чтобы я со сваливания мордой в облако приходила, а не чем ещё. Ну тогда…
— Куда?! Влево!
З-з-зараза! Тоже ведь специально! После каждой попытки нижнее крыло только что судорогой не сводит, а ему в одну сторону подавай…
Ну ладно. Горизонт, скорости набрать… нельзя терять скорость на вираже, лучше уж… ой, нет, мне это знать не положено… левый крен… блин, блин, блин, как сразу вниз-то потащило!.. скорость, скорость!.. как её удержать-то, щас крыло отвалится!.. а, бли-ин!!!
Через крыло влево, кувырок вокруг крыльевой оси, и мордой в облако.
— Тьфу! Да нереально, блин, такое выкрутить!
Это я зря. Сейчас ведь будет «я с тебя не требую ничего такого, что не мог бы сам» и вот это всё.
— Именно то, что ты сей момент себе подумала!
— У тебя было лишних двести лет научиться!
— И что? Надо будет драться — никто у тебя свидетельство о рождении не спросит!
— А не драться никак? — ой, хорошо, что подруги не слышат.
— А зачем нужна такая жизнь, в которой не за что драться?
— Сам-то ты за что?!
— Прямо сейчас — за твоё небо! Ладно, давай по-другому. Держись сзади и выше меня!
Как стоял на облаке, так и провалился сквозь него. Я так не умею, мне сначала подпрыгнуть надо.
Падает. Облако высоко, падать можно долго. Увидел меня над собой, расправил крылья.
Горизонт. Змейка. Быстрая, с глубокими кренами и малыми радиусами. Опять ни капли высоты не потерял. Горизонт. Глубокий вираж. Горизонт. Восходящая бочка?!.. а, это он поток поймал. Петля. И выход прямо на то облако, с которого стартовал.
Опускаюсь рядом с ним.
— Что видела?
— Тебе всё перечислить?
— Всё не надо. Сколько взмахов я сделал?
А… э-э-э… Ой. Блин. Ни фига́ ж себе.
— Ни одного…
— Вывод?
— Ну, на планировании одними перьями выкрутил.
— Дальше?
— И вираж тоже.
— Правильно. Пробуй ещё. На той же высоте и влево.
— Покажи хоть, как!
— Смотри… — сунул своё крыло мне под нос. — Нижнее. Вот так… — перья топорщатся и выворачиваются в такое, что даже смотреть больно.
— Уй-й-й-ё-ё-ё…
— Хочешь что-то сказать?
— Не хочу…
— Добре. Не надо болтать, надо делать. Ну?
Прыжок, набор, горизонт, левый крен. Быстрее, пока скорость есть… как он там извращался-то… Бли-и-и-н, да как же такое возможно-то! Ой…
Всё равно не получается, конечно. Ну, хоть на этот раз кувыркать не стало, просто влево через крыло перебросило. И не мордой в облако, а на ноги… ну ладно, на колени.
— Вот, лучше. Отрабатывай. Через десять дней покажешь, а там видно будет.
«Лучше» — это хорошо. Это пока самое большое одобрение, которое мне доводилось слышать. Тётя Эпплджек, наверно, сказала бы, что когда он меня по-настоящему похвалит, в лесу что-то сдохнет.
Ничего. Никуда не денется.
Потому что я научусь. Сдохну, но научусь…