Стихия моей души? Пускай будет… Пламя. А, нет! Вода, набегающая на камни, На песке стирающая следы признаний И ступней ног. Смогла бы в мельчайшие щёлочки проникать она! (Мне говорят порой, что я проницательна) И стирать Лицо… Он мне замечательно Когда-то помог,
Я помню…Хотя… У меня вот привычки есть — Может, пламя? *смешок* Какие? Тушить бензином свои печали, Зажигать фейерверки тому, кто уже отчалил (Но так красиво!), После двухчасового сна быть живой и пылкой И любые невзгоды встречать с теплотой улыбки… И сгорать от того, что по глупой ошибке Была счастливой. Я помню… … Всё-таки Пламя — Стихия моя, наверно. Тогда, предположим, вода — не характер, а время, Что всегда утекает: невидимо, постепенно… Не утекай… Здесь две пары следов были, но никогда не сходились, Наконец-то одна из них тихо волною смылась. Кто первее решился из памяти удалиться? Он или я?
Не помню…