Часть 1
5 июня 2013 г. в 23:14
Там, где мрачные варятся зелья,
Где початая есть бутыль мёда,
Где в тавернах, гудящих весельем,
Не найти приют неженкам-лордам,
Ходит некто с дырявой котомкой.
Одиночкой не звать, шутом — тоже.
Ленью скован, носимый потоком,
Жизнь ведёт... незнакомую, может.
Не живой и не дух, кто-то левый,
Иногда помогает он людям.
Только знайте — нельзя верить Лени,
Ну, а прочее? Прочее — судьям.
Что умолк, что затих ты, Овсянник?
Что стоишь за высоким порогом?
Всё забыл разве, Лени посланник?
Не решаясь поднять в шаге ногу,
Неужели забыл ты заветы,
Что в домах обязались приюты
По всему даровать люди свету
Тем, не ведал тепла кто, уюта?
Может, не было б лучше ухода
Из краёв, где всё варятся зелья,
Где початая есть бутыль мёда,
Где в тавернах, гудящих весельем,
Не найти приют неженкам-лордам?..
Даже лень иногда отступает
Перед скукой и жаждой исхода.
И лохматой своею качает
Головой нелюдь. Он исчезает.
Дверь закрыта. А жизнь всё в движеньи,
Краской сладости горькой играет.
Тихий зов — и домой возвращенье?..
Нет! Иного, чем есть — нет, не надо!
И с сумою босой незнакомец
Ухмыляясь, бредёт вновь куда-то
Прочь от старых, привычных околиц.