pchё

гордость, наивность спутали сотни дорог. ты идёшь, ты бежишь. ты стираешь подошвы о юность. ты смирен. ты кричал… ты шептал. горло резала сухость. но никто не винил, что ты просто не смог. ты не смог акварелью замазать разводы на скулах, отмеряя шагами прыжок в бесконечную осень. и ты больше с последним сгоревшим листом не расспросишь: — отчего же так часто созвездия топятся в лужах? отчего же так люди частенько срываются к морю, километры часов отстояв в нескончаемых пробках, запирая молитвы из крошева стонов меж скобок, на неоновых лампах рисуя отчаянье кровью. ты всё здесь. ты всё ищешь в бетонных коробках рейс ко звёздам с пустынным вагоном в цепи — раскрошившейся сказками в зыбкой сети.       ты устал. ... вечерами безмолвствовать громко?