полынь
в моих легких цветет полынь, мне печально, что скоро зима, не она, так сорву их сама, я не жалею святынь. если тело — твой храм, то мой — для богини войны, он не видел мягкой весны, это место, где по утрам люди приносят свой хлам, и ругаются матом отборным. а ночами, под покровом черным, всех людей влечет к небесам. если тело — твой храм, твои легкие за высокой оградой, там не веет приятной прохладой, все горит, как горел Нотр-Дам. в моих легких живут цветы, полевые, много их очень, не хватит даже всех строчек. а еще там горят костры. суховеи горят хорошо, я цветы поджигаю сама, и от боли не сходят с ума. то, что было, давно все прошло. помутнеет рассудок, конечно, не от боли, а дыма и соли, от отравленной любовью крови, не заметишь — и ад кромешный. если ты цветы не сожжешь, задохнешься в амброзии цвета, аль умрешь в середине так лета, до ответа не проживешь. вырывай цветы на корню, не давай отравить свою кровь, не страдай от мучений ты вновь, не давай говорить: "люблю"
