***
Пакет лежал на том же месте, нетронутый. Артур не спешил уходить. Не решаясь подойти к главным воротам, он осторожно заглядывал на территорию особняка из-за кустов, надеясь высмотреть темную макушку или бежевое пальто мальчика. Может быть, он снова выйдет поиграть. Артур хотел извиниться; ужасно, что их знакомство прервалось на такой жуткой ноте. Он смог остановиться только благодаря Брюсу. Дьявол, как же он виноват… Брюс выглядел таким серьезным и грустным, и он не испугался его. Разве богатых мальчиков не учат держаться подальше от таких, как Артур? О чем он думал, глядя на странного клоуна за своим забором? Что он подумал о нем потом, после того как… Артур нервно улыбнулся. Конечно, мальчик («твой брат, твой брат, твой…») подумал, что он псих. Все так думали, да и разве он не вел себя как псих? Он облажался по полной программе, он идиот и потерял контроль. Он все испортил, опять. Брюс никогда больше к нему не подойдет. Однако Артур продолжал упрямо стоять возле ограды до тех пор, пока вокруг его ног не образовалась целая гора окурков, пока небо не начало краснеть, а тени кустов становиться такими длинными, будто вознамерились поглотить Артура вместе со всем городом. Волшебная палочка скользнула в потрепанный бумажный пакет. Нужно поторопиться, если он хочет успеть на дешевую электричку. Когда Артур подходил к станции, в лужах не отражалось ничего, кроме черноты.***
- Радость, это ты? - Да, мам, разве ты ждешь гостей? Пакет остался в коридоре. Артур прислонился к стене рядом с телевизором. Шло какое-то шоу про львов, но Артур не был уверен, что мать смотрела его. Она всегда переключала канал, когда начиналось какое-нибудь шоу про природу. Говорила, они наводят тоску. Мама подняла голову. На ее плечи была наброшена цветастая шаль; тонкая, как у птички, шея подрагивала, как будто Пенни подбирала слова, чтобы что-то сказать, а глаза ее казались совсем прозрачными. Как же она постарела… Он и не заметил. - Приходили полицейские, - произнесла, наконец, Пенни. – Я не открыла. Блядь. - Они хотели поговорить с тобой, Радость, - продолжала она тихо, неровно. - Сказали, придут завтра. Сказали, чтобы ты позвонил. Я им не открыла. Радость? Ты что-то натворил? Артуру пришлось сделать усилие, чтобы улыбка не сошла с его лица. Этого стоило ожидать, верно? - Все в порядке, мама. Наверное, это насчет убийств в метро. - Причем здесь ты? - Я ведь работаю клоуном. Наверное, они проверяют всех. Нужно было сказать «работал», но Артур так и не рассказал матери об увольнении. Как и о сокращении социальной программы. Она бы стала волноваться. Нужно ему поискать другую работу. Пенни улыбнулась одними губами, взгляд ее, до сих пор внимательный и цепкий, словно рассеялся, она перевела глаза на экран телевизора. - Ты проверил почту? Рука сама потянулась за сигаретой; Артур подавил порыв и заглушил нервный смешок, подбирающийся к горлу. - Ничего нет. - Томас ответит, - сказала она с небывалой уверенностью. – Он должен. - Тебе пора спать, мама, - мягко произнес Артур, отмечая про себя почти пустую тарелку на столике – значит, она поужинала. Курить хотелось невыносимо. Пенни почти ничего не весила, она будто таяла с каждым днем. Поддерживая ее за спину, Артур боялся, что хрупкие кости переломятся от одного неловкого нажатия его ладони. Казалось, что он мог бы обхватить плечо матери одной рукой – настолько она была худощава. Тонкая, как ветка, почти прозрачная, она смертельно уставала, сделав несколько десятков шагов. У нее никого не было, кроме сына. Полиция не должна ничего узнать. Артур погасил ночник. Свет телевизора немного проникал из соседней комнаты, то ярче, то тише; в этом полумраке голова Пенни словно сливалась с подушкой, растворялась, только глаза тускло блестели. - Радость, - услышал он слабый голос, - ты больше не сердишься? Артур улыбнулся, грустно, неловко, глядя в серую пустоту спальни. Разве можно сердиться на нее – такую? - Конечно нет, - ответил он. - Спокойной ночи, мама. - Артур… Он замер в дверях. - Где у нас хранятся фотографии? Я забыла, куда положила альбом. Нужно послать Томасу твою фотографию. Он должен видеть, каким красивым вырос его сын. Поищи, пожалуйста. - Хорошо. Конечно, я поищу. Спи, мама. Спи.***
Сигарета тлела в безвольно опущенной руке. Артур прислонился лбом к оконному стеклу, едкий дым паршивого курева летел прямо ему в глаза, но это не имело никакого значения. Он чувствовал, как из глубины, неотвратимо, будто лавина или приливная волна, поднимается гул, все выше и выше к глотке, чтобы вырваться на волю мучительным лающим воплем. Затушив окурок о стекло, Артур поспешно схватил подушку с дивана - пестрая мамина шаль полетела в сторону, на пол, но у него не было времени позаботиться об этом. Ему стоит поторопиться, если он не хочет перебудить весь дом. Невпопад пришла мысль о том, что он забыл разобрать свой пакет в коридоре, да и штаны не помешало бы выстирать, он, наверное, похож на бродягу, а еще подбородок… Что за чушь. Запершись в ванной, стараясь как можно сильнее заглушить свои вопли, Артур корчился на унитазе, изо всех сил вжимая лицо в подушку, лежащую у него на коленях. Острые, костлявые, деформированные плечи его бешено содрогались под потной рубашкой – вверх-вниз, вверх-вниз, вверх-вниз, в такт безумному, неукротимому хохоту, терзающему его легкие и рвущему горло. У Артура Флека никогда не было ни единой своей фотографии.