Жизнь мертвеца

Печаль многосложна. Моё сердце разрывается в этой тьме; я не чувствую ни рук, ни ног – ничего. Так тихо и в одно и тоже время так громко, так спокойно и в той же степени страшно, тоскливо, то же с моим сердцем. Оно стучится, я слышу! Так громко и глухо, но отчётливо словно часы, этот шум расслабляет. Нет. Это не сердце, это руки бессильно бьют крышку гроба. О, Великие из великих, иные, лучшие, мудрейшие! Что со мной? И почему я не способен открыть глаза, неспособен увидеть того, что есть или, возможно, того, чего нет. Одарил ли меня Всевышний очами, разумом? Я как в клетке в лучшем случае, замурованный в стене толщиной в шесть метров, погребён заживо в стальной могиле. Возможно, моё тело не родилось или уже умерло, возможно, ужасно старо, или мои младенческие веки не открылись. Сколько прошло времени: секунда или целый век? А я так и не выбрался.