no name

Иногда от той боли, что испытываешь, не спасают даже сигареты. Сидя в два часа ночи и смотря в никуда, ты начинаешь понимать, что твоя привычная жизнь рассыпается на тысячи осколков, а люди, которым ты раньше доверял, уходят из твоей жизни один за другим. Ты пытаешься понять: а когда же ты допустил ошибку? Что стало той самой точкой не возврата, почему всё в итоге пришло к этому? А потом ты осознаешь: во всем этом виноват ты сам. Ты виноват в том, что не оправдал ожидания других, виноват в том, что подводишь всех, ты виноват даже в том, что чувствуешь к другому человеку. Груз вины давит на сердце, ты начинаешь задыхаться, хочешь, чтобы хоть кто-то услышал, наконец, тебя, и помог подняться с этого дна. Но никто не приходит. Легкие наполняются водой, ты пытаешься выбраться на поверхность, правда, пытаешься, но у тебя просто не остается сил. Все что тебе остается: дожидаться смерти, которая вот-вот тебя достигнет. А помнишь, еще полгода назад ты думал, что в мире, пожалуй, нет человека счастливее тебя? Ведь у тебя было все: любящий человек, много друзей, престижная специальность. Но на вскоре оказывается, что никто тебя на самом деле и не любил, люди, которых ты называл друзьями, не были заинтересованы в продолжении общения с тобой, а специальность, приносящая тебе наслаждение, оказалась каждодневной пыткой. И тогда возникает вопрос: а что в твоей жизни вообще было настоящим? Ты переводишь взгляд на часы и невольно замечаешь скетчбук, заваленный кипой бумаг. Рисование ведь раньше приносило тебе столько наслаждения, помнишь? Ты берешь в руки альбом и открываешь его на последних страницах, а на глазах наворачиваются слезы. С листа бумаги на тебя смотрят твои друзья. Ты нарисовал их, когда тебе было настолько одиноко и горько, что ты не знал, как с этим справиться. И тогда тебе в руки попал карандаш, а идея рисунка появилась практически мгновенно. Тот день, когда вы сидели вместе последний раз. Ты начинаешь сквозь слезы выводить знакомые черты, такие привычные и родные. Ты резко отбрасываешь скетчбук в сторону, не желая вновь погружаться в эти воспоминания. А жить то совсем не хочется. Правда. Но ты думаешь, что смерть принесет тебе хоть какое-то облегчение?