Стихи. Новое.

Жил да был один вигвам. А в вигваме жил Шаман. И не рад он был гостям. А особенно – маман. Та же часто приходила. Погадать себе просила. «Сколько ж сынка дорогой, Ястребице быть одной?» И уже прогрызла печень, что индейцу крыться нечем. «Ты маманя не тужи, До весны ты подожди». Рад радёхонек Шаман от назойливой маман он сумел на срок отбиться. Надо б духам помолиться. Вот уж минула зима. Срок к весне подходит. Снова близится с маман встреча. Аж морозит. Но весна уж забуяла. Лето следом прискакало. Нет и нет его маман. Беспокоился Шаман. Вот однажды в пору жатвы наш Шаман слегка ужратый, мирно спал в своём вигваме, но тут быть явленью мамы. Мать с прекрасною косой, да ступнёй своей босой, так пинка влупила сыну, что ему скрутило спину. «Встать, когда я говорю! Ты же гад судьбу мою не сказал, что так изменишь» «Мама, что ты мелешь?» «Ты, погана твоя рожа, что на мудрость не похожа, не сказал такую малость, что мужчинам до меня жалость». «Но маман, при чём тут я? Я тут и ни сном, ни духом». Потирал Шаман своё красное от ласки ухо. Мать стояла злее тучи, и вождя, когда того пучит. Того и гляди – вмажет по лбу. «Значит так. За мою судьбу Изрядно ты мне сын задолжал». Шаман на это плечами пожал. Не его вина, что Ястребица характером-то в жёны не годится. «Уж если я несчастная такая, духов целый сезон умоляя, будешь их еженощно звать, чтобы замуж меня скорее отдать» Пригорюнился Шаман Но ещё не тут-то было. «Так что я живу с тобой», улыбнулась мама мило. Бедный старенький вигвам не распался только древним чудом: так орал несчастный наш Шаман. Вот мораль: не злите маму – будет худо.