THERE'S ALWAYS SOMETHING ABOUT YOU, ALWAYS SOMETHING WRONG

Наручники с него сняли. Бесстрашная дамочка в красном костюме, сидящая напротив него спокойно ждала, пока он закончит смеяться. Ноздри её нервно трепетали, выдавая заядлого курильщика в завязке. — Угостить вас сигаретой? — насмешливо предложил Джокер. Женщина усмехнулась, оценив душевный порыв собеседника. Достала из внутреннего кармана пиджака пачку сигарет, на поверку оказавшихся ужасно пафосными — тонкими и чёрными с золотым цветом фильтра — крепкими и забористыми. — Пытаюсь бросить, — прокомментировала она свой щедрый жест. — Можете оставить пачку себе, мистер Флек. — Джокер, — в который раз поправил её мужчина. — Тяжело вам, да, бросать? — Не сахар, — согласилась женщина со странным именем Джанка-брю, отпечатанном на её бейдже. — Но давайте займемся вашими проблемами, а не моими, — она сделала паузу, выбирая как назвать его. — Джокер. — А у меня есть проблемы? Что-то не замечал, — широкая дикая улыбка появилась на его лице. — Вот, даже наручники с меня сняли. Сигареты пижонские (дорогущие небось?) подарили. О чём же ещё мечтать? Женщина не улыбнулась в ответ. — Хватит, Джокер. Я хочу вам помочь. — В самом деле? Так и хочется послать вас подальше и посоветовать засунуть свои сигареты, как и помощь, в задницу. — Или спросить, почему я хочу вам помочь, — спокойно проговорила женщина, не придавая значения сказанной им грубости. — А мне это должно быть интересно? — Нет. Джокер развёл руками. — Вот видите. Или, хотите, всё же, подыграю вам? Дайте угадаю. Когда-то давно, в далеком-далеком детстве у вас был маленький клоун с зелёными волосами точь-в-точь как у меня. Что не редкость для клоуна, смею заметить. Вам подарил его, к примеру, дядюшка, которого вы никогда не знали, будучи на момент его смерти несмышленым младенцем. Дядя умер, а подарок остался как и рассказы о том, что когда-то вы души в этом клоуне не чаяли… Прошло много-много лет, — он смерил её внимательным взглядом, сложив губы в жесте поцелуя, — или не так уж и много. Но не суть, через некоторое время вы выросли, клоун давно потерялся, а чувство привязанности к существам с зелёными волосами — осталось. И вот мы здесь. Хорошая история, а? От избытка чувств он снова расхохотался. Женщина ничего не ответила на это. — Нет, нет, или всё дело в красивом мужчине. Которого вы очень сильно любили, а он вас — так, не очень. Скоро вы ему надоели и вот, вероятно, какие-то черты в моей внешности напомнили вам о нём. Что же это могло быть? Ах, да! Сигареты! Ведь он так много курил. Угадал? Или кудрявые волосы? Да! Вы ведь без ума от кудрявых мужчин! — Вы идете поздним вечером по незнакомому городу, Артур. Туман скрывает от вас всё, что находится дальше нескольких метров от вас. Вы видите вдалеке силуэт или даже несколько. Но вы точно не можете сказать, что именно вы видите — мужчину или женщину. Или просто дерево. Но что-то там определённо есть, что-то же должно быть… К тому же, вскоре начинается ливень, нисколько не рассеивающий клубы тумана, но только ещё сильнее путающий и сбивающий с толку вас. Фантазии, Джокер, фантазии… У вас чрезвычайно развитое воображение. Джокер захлопал. — Браво. Браво. — Я была на той стороне, Артур. Странная девочка, фантазерка и выдумщица, которая отбилась от стаи. Белая ворона, над которой все любили поиздеваться. И мне тоже хотелось их убить. Задушить голыми руками, отсечь их тупые головы, вынести им мозги одним чётким выстрелом. Или прошить всех сразу автоматной очередью. — Да вы, оказывается, маньяк! Ай, ай, ай! В таком строгом костюме и такие желания! Нехорошо! — назидательным голосом, издеваясь, проговорил он. — Вот видите, вы сами говорите, что меня понимаете. Так почему же мы сидим с вами по разные стороны этого проклятого стола сейчас? — Потому что, вы — убивали людей только за то, что они хотели над вами посмеяться. Убивать людей нельзя, Артур. Даже если очень хочется. — Меня зовут Джокер, — отчеканил он, сжимая руки в кулаки. Готовый сорваться и ударить её. Но ей не страшно. — Хорошо, пусть будет, Джокер. Понимаю, те подростки были звери, подростки вообще редко бывают цивилизованными существами, особенно когда собираются в стаи и находят новую жертву себе на потеху. Потом эта троица из подземки. Они избили бы вас, да. Допустим, здесь пистолет пришёлся весьма кстати, но зачем же было убивать их? Можно было бы ранить. Хотя, тогда они разыскали бы вас потом… — Вы, кажется, заплутали в собственных аргументах. Помните, людей убивать нельзя, — насмешливо подсказал ей Джокер. — Вполне может быть. В метро — довольно спорная ситуация и пока её оставим. Только вот подонок человек или нет — совершенно не зависит от того, богат он или беден. На улицы вышли не богатые люди, не состоятельные граждане сейчас громят витрины и выносят телевизоры… Им наплевать на политику, также как и вам, им просто хочется денег. Всем хочется денег. Но это не повод брать в свои руки пистолет и решать, кто заслуживает умереть, а кто — нет. Джокер вынул из пачки тонкую чёрную сигарету. Неспешно зажег её, закурил. Шумно выдыхая клубы дыма. Затянулся ещё раз, неспешно смакуя подарок, который и вправду оказался шикарным на вкус. Торопиться Джокеру было решительно некуда. — Вы были на моей стороне. Но сейчас — нет. Что же случилось? Каков рецепт успешного исцеления? — Повзрослела. Ответ заставил Джокера рассмеяться. — Но у вас так легко не получится. Вы больны, вам нужны лекарственные препараты. — Это уж точно, — зловеще спокойно согласился он. — Но что мне было делать, когда службу социальной помощи закрыли, а Уэйн и слушать меня не стал! — Не могу ответить на этот вопрос. Но я предлагаю вас свою помощь сейчас. Предлагаю Артуру Флеку — медикаменты, возвращение в общество или проживание в отдельном коттедже у берега океана, к примеру. Или в любом другом месте на ваш выбор. Или место Мюррея в его передаче? А хотите — собственное шоу? — Мои шутки ужасны. И никто не смеётся над ними. — Нарочито грустно проговорил клоун. Добавляя мрачно. — Пока не становится слишком поздно. Хотя и без грима, но Джокер отчетливо был виден в чертах его лица. — Наймём вам автора. Будет писать вам смешные шутки. Подумайте хорошенько. — Моё имя — Джокер. И шутить я буду сам. — Как знаете, Джокер. Если так — то вами займётся доктор Квинзель. Такие как вы — её профиль. Женщина в красном встала со стула, но прежде чем выйти из комнаты, достала из внутреннего кармана пиджака визитку и положила её на стол. — На случай, если захотите стать Артуром Флеком, известным комиком, миллионером и просто чудаком с водяным пистолетом. На маленькой карточке шрифт, как будто в насмешку, был зелёного цвета, с эффектом голограммы, переливающейся всеми цветами радугами, при повороте на свету. — Такие как я? — запоздало спросил он. Но ответа не было. Женщина ушла. *** — Ты действительно выбрала Арутра вместо Джокера? — удивленно спросил её южный ветер, развевая полы длинного изумрудного пальто, когда она вышла из клиники. — И впрямь, что ли повзрослела, Джанка-брю? Даже не верится. — Просто, наверное, человеческое сердце моё слишком сентиментально. — Где ты взяла человеческое и куда дела свой твёрдый алмаз, положенный тебе вместо сердца? — Не сердце, а что там есть во мне человеческого? — Не пугай меня так, Джанка-брю, твоё тело собирали лучшие из лучших и человеческого в нём разве только то, что требуется для занятий любовью с мужчинами людской расы. — Ладно, ландо, не буду. Просто одно дело — закоренелые убийцы и совершенно другое — псих с заряженным револьвером. С ним никогда не угадаешь, в кого он решит выстрелить в следующий раз — в тебя или в себя самого. Нет уж, спасибо. Южный ветер облегченно выдохнул и не стал добавлять, что дыры в телах — собственном или чужих (особо без разницы) — не такая уж для неё проблема, чтобы из-за этого отказываться от очередного красавчика.