Я буду ждать

— Стой! Ты из Бездны? Маленькая девочка смешная и лохматая, похожая на одуванчик, встала посреди дороги. Уставилась на меня, руки в стороны — не обойти. Любопытная. — Можно и так сказать, — глажу её по мягким кудрявым волосам и замечаю возмущённый взгляд. — У тебя форма как у исследователей. А свистка нет. — Мне он не нужен. Обхожу растерявшуюся девочку, иду дальше и слышу крик: — Какая она — Бездна? Задумавшись на секунду, честно отвечаю: — Красивая. Мы сталкиваемся на улице. Девочка жуёт пирог, а на шее у неё красный свисток. Неожиданно. — Ты не одна из исследователей, — говорит она вместо приветствия, глядя мне в глаза. Киваю. — Но кто ты? — Угадай, — и мне почему-то очень хочется, чтобы она угадала. А она смотрит, забыв про свой пирог, и в глазах что-то странное, пока непонятное мне. — У тебя красивые волосы, — неслышным шепотом выдыхаю я, поглаживая её по голове. И почему-то точно знаю: она услышала. Шумно. Смех, разговоры, звон бутылок и грохот падающих кружек, когда очередной «отдыхающий», переоценив свои силы, засыпает прямо за столом — все это мне нравится. А потом я замечаю ее: такую же лохматую и смешную, но повзрослевшую. Сначала очень странно видеть взрослую девушку вместо той наглой мелочи. Но это ненадолго. Мужики, с которыми она начинала пить, давно храпят, положив лохматые головы на стол, а она так и сидит — и количество пустых кружек меня восхищает. И когда она, радостно хохоча, заказывает ещё пива, я беру протянутую мне кружку и делаю глоток, впервые за столько лет чувствуя себя рядом с кем-то не чужой. — Я знаю, кто ты, — шепчет девушка, и в этом шуме я слышу каждое слово. — Знаю, но никому не скажу. Мы сидим долго, и наши странные разговоры могут тянуться вечно. Но когда всё-таки приходится уйти, я оглядываюсь, сохраняя эти моменты в памяти. Со своими необыкновенными волосами она выделяется в любой толпе. И не хочется это признавать, но я даже немного завидую. Её дочь. Когда-то я пообещала себе не вмешиваться в дела людей. Сегодня я нарушила это обещание. И ни капли не жалею, потому что она шепчет, будто бы ни к кому не обращаясь: «Спасибо». Записи аккуратно сложены и только ждут момента, когда их можно будет отправить наверх. — Она ведь придёт ко мне? — спрашивает девушка, сейчас так похожая на ту маленькую девочку, мечтавшую о Бездне. — К нам, — уточняю я и аккуратно пишу своё послание, такое крошечное рядом с теми записями. — Она придёт к нам. «Я буду ждать на дне».