Часть 1
9 октября 2019 г. в 19:37
Строчкой к строке, кажется, я больная.
Продуло ветрами рифмы, в башке слова.
Что со мной? Кто я?
Не понимаю
Люди вокруг иллюзия? Я жива?
Строфы-кислоты плавно текли по венам,
Словно бы соки жизни в моей душе.
Личность давно оглохла и онемела.
Неужто меня сломал легион клише?
Или запал истратился и пергамент,
Буквы истерлись пытась создать слова,
Ручки и перья как проклятые богами.
Миру потребно молчание естества?
Если и так, то он проиграл все фишки!
Строки сочатся, неудержимо злы.
Каждое слово как крылья для битой птицы,
Как бы привыкшей быть скованной в каналы.
Это не разума голос, а вопль сердца -
Грудь разрывает новая ветвь из слов.
Корни впились в систему.
Куда же деться?,
Если сам пульс, зависимый от оков,
Будто взорвался и стал отбивать чечетку.
(Голос души разуму не унять)
Мир вдруг становится непостижимо четким:
Буквы в слова, исписанная тетрадь,
Новая книга, новая сеть романов...
Строфы-кислоты прорвали барьер клише!
Кто я теперь? Кем меня видит мама?
Все эти буквы - тропы к живой душе.
Я, обнаженная рифмами и словами,
Стою перед миром, ждущим стиля ню.
Смело толпе я душу свою изливаю
И этого предназначения не изменю!