Маленькая октябрьская смерть

      После смерти каждый день Она видела один и тот же сон.       У неё под ногами – холодная, неестественная, бездушная бетонная пластина. Над головой – небо с тысячами звёзд, сияющих, казалось бы, так близко, что дотронуться до них и сгореть не составит труда. Достаточно было всего-то протянуть руку. Вокруг неё – ничего. На горизонте ни природы, ни человеческих построек, ни даже их неразборчивых очертаний. Просто в какой-то момент небо соединялось с полом, создавая причудливый контраст яркого, почти волшебного пространства, и мёртвой, тусклой бетонной поверхности. Она была совершенно одна, но сегодня ей было не страшно.       В какую бы сторону она ни пошла, рано или поздно ноги выводили её к Концу. Плита обрывалась пропастью, и внизу была лишь темнота. Никаких огней и свечения, лишь непроглядное чёрное Ничто. Темнота отчего-то казалась ей густой, вязкой на ощупь, но в то же время она понимала, что при падении та проглотит её меньше чем за секунду. Когда она смотрела вниз, её окутывали странно неоднозначные чувства. Темнота притягивала её, манила к себе, обещала решение всех проблем. Гипнотизировала. Но в то же время где-то на задворках её сознания громко звучало одно простое утверждение – «Темнота лжёт. Она обманет тебя, погубит». Только вот, утверждение это в её голове произносил не её голос. Может быть, даже несколько голосов, ни один из которых не принадлежал ей. Раньше этого было достаточно, чтобы она опомнилась, сморгнула наваждение и сделала шаг назад. Сегодня она улыбнулась, и, раскинув руки, сделала шаг вперёд. Наваждения больше нет. Она понимает всё.       Её падение всё так же стремительно, но сегодня Она сильнее бездны. Она летит ей прямо в пасть и смеётся, потому что её сердце трепещет и клокочет не от ужаса, а от сладкого адреналинового восторга. Внизу зажигаются новые звёзды, и Она падает прямо в небо, замедляясь только тогда, когда со всех сторон её окружают галактики и созвездия.       Сегодня сон не заканчивается. Впрочем, может быть, это не сон? Может, это её квартира на сто двенадцатом этаже была сном. Антикварные вещицы и готические картины, розы, ромашки и прочий хлам её жизни, который сейчас казался настолько неважным, что Она готова была оставить его позади навсегда. Здесь, в её маленьком междумирье, она была звездой. Она могла делать всё, что ей хочется. Если бы захотела, она могла бы легко вернуться назад. «Проснуться», посмотреть в глаза собственному отражению в зеркале на потолке и выпорхнуть в город, как раньше. Но не сейчас. Сейчас она наслаждалась ощущением полной, безграничной свободы. Это было то, чего она желала при жизни. То, чего она не смогла достичь после смерти. Или, может, смогла? Только вот совсем не тем способом, которым ожидала. К тому же, оказалось, что её свобода выглядела и ощущалась совсем не так, как она себе представляла раньше.       Когда она, наконец, вновь открыла глаза в своей постели, то обнаружила кучу пропущенных вызовов и непрочитанных сообщений. Босс, ассистент босса, её новые знакомые из самых разных уголков Лос-Анджелеса. Все они задавали ей один простой вопрос: «Где ты?»       Видимо, кто-то немного заигрался в Свободу, хотя её, честно говоря, не сильно тронуло беспокойство других. Они едва ли поймут её, если она начнёт им рассказывать, что испытывает. Они принадлежат к другому миру. Куда больше её волновало, заметил ли Он то, что она не выходила на контакт несколько дней. Сообщение нашлось быстро: «Если после всего, что между нами было, ты уйдёшь без меня, я обижусь».