Я вернулся

- Упрямый идиот! Слова пронеслись сквозь нависающую в квартире тишину и едва различимым гулом ударились о захлопнувшуюся дверь. Он скорее всего и не услышал брошенного с горяча оскорбления, но... Впереди была целая ночь, наполненная одиночеством, оглушающей тишиной, монотонным тиканьем часов и мыслями, которые уже сейчас начинали сводить с ума. Простояв еще пару минут, не двигаясь и мерно вдыхая наэлектризованный воздух, он, наконец, сдвинулся с места. Вернулся в гостиную, сел в любимое кресло... Что дальше? Взгляд упал на кресло напротив - на нем лежал его ноутбук. Вниз - а возле кресла лежала сегодняшняя Daily Mail, которую он читал после обеда. Чуть левее - его чашка. Стоило лишь чуть сместить угол зрения, как в момент перед глазами появлялись его вещи. Внутри что-то вспыхивало, потом угасало и снова взрывалось. Пожалуй, впервые за последний год захотелось проснуться. Захотелось думать, что все происходящее нереально. Что он в очередной раз себя вымотал и уснул на диване, а сейчас... Сейчас ему просто снится какой-то странный сон. Уже с легкой нерешительностью детектив повернул голову к журнальному столику, стоявшему у того самого дивана, и в бешенстве вскочил на ноги: на столике была его книга, открытая ровно посередине. Под руку подвернулась кипа газет и журналов, аккуратно сложенная на столе. Отдельные листы пару мгновений кружили в воздухе, после чего опустились на заваленный макулатурой пол. Мало... Этого было мало, нужно было что-то еще. Он кинулся к "другу" на камине - любимое укромное место, уже давным-давно утратившее свои функции - но нет, там было пусто. Камин - пусто, ящики в столе - пусто, книжные полки - пусто! Это начинало раздражать с новой силой. Спустя не больше минуты он уже переворачивал с ног на голову собственную спальню, не пропуская ни единого укромного уголка. Пусто. - Да не может такого быть! - яростно выпалил он себе под нос и помчался снова вниз. Новой целью стала кухня, на которой иногда позволяла себе хозяйничать миссис Хадсон. Металлические коробки, стеклянные емкости, микроскоп, чашки, наполненные чем-то совершенно не съедобным... Но нужного не было и здесь. Если нет, то и нет смысла здесь задерживаться. Похожая мысль посетила и взвинченного брюнета. Он направился вниз, подхватил с перил лестницы пальто, оставленное накануне вечером, и покинул квартиру. За дверью с цифрами "221B" остался погром, прикрытый кристально прозрачной тишиной, разбиваемой лишь звуком движения секундной стрелки настенных часов. Она снова чуть слышно скрипнула, когда было уже далеко за полночь. Скрипнула, но никто не вошел. Минута, вторая, третья... Какие-то невнятные речи... И, наконец, один из хозяев квартиры на Бейкер Стрит показался на пороге. Шаткая неуверенная походка заставляла хвататься за стены, а темнота, царившая в коридоре, - натыкаться на предметы. Пальто вернулось на место. Точнее, оно должно было вернуться, но вместо этого улетело на пол. Потом были ступеньки. Они дались с трудом. И гостиная. Уличный фонарь окрашивал комнату тусклым противно-желтым светом, а тени, отбрасываемые предметами, походили на пролитую черную краску. Кое-как он добрался до кресла. Первые несколько минут ушли на то, чтобы просто почувствовать себя дома. Сейчас он уже и не вспомнил бы, как вернулся домой. События последних двух часов вообще будто исчезли из оперативной памяти, которая никогда не давала сбоев. Он не помнил, как сначала дорвался до сигарет, количество которых впечатлило бы даже самого заядлого курильщика, как потом нашел старого знакомого, которого когда-то вытащил из тюрьмы, когда его обвиняли в продаже наркотических средств. Обвинение, кстати, было справедливым. Не помнил как увлекся такого рода расслаблением... Затуманенный взгляд бродил по стенам, по книжным полкам, по полу, заваленному всем тем, что на этих полках когда-то лежало. В какой-то момент тени стали напоминать что-то живое, что-то перетекающее с места на место, что-то... знакомое. - Что? - вопрос улетел в сторону противоположного кресла. - Не доволен? Ах, ну да, конечно... Он на мгновение зажмурился, а когда открыл глаза, тени снова замерли. Наклонившись вперед, он обхватил голову руками. Комната то была статичной, то превращалась во что-то неоднородное, что-то сводящее с ума. А тиканье! Оно напоминало удары барабанной установки... Противные, навязчивые и громкие. И без того светлые глаза сейчас казались совсем безжизненными; потерянный взгляд старался зацепиться за что-нибудь, но темнота укрыла своим покрывалом все, что могла. Он уже не знал, чего ему хотелось больше: сидеть и не шевелиться или покинуть квартиру как можно скорее. Минуты стали тянуться неимоверно медленно, нехотя превращаясь в часы. Бледная холодная кожа, почти невидящий взгляд, растрепанные кудри - вид его оставлял желать лучшего. Даже до дивана он уже не мог добраться сам. Около 7 утра дверь снова скрипнула. Остаток вечера и всю ночь Джон провел у подруги, с которой пытался построить отношения уже несколько недель. Первым делом на глаза попалось пальто, которое почему-то было брошенным на пол. А спустя пару минут, доктор и вовсе потерял дар речи: гостиная являла собой что-то сродни апокалипсиса, а в кресле... - Да что же ты...! - он быстро преодолел разделяющее их пространство и присел перед ним на корточки. Сноровка медика никогда его не покидала, а потому первым делом Джон прощупал слабый неровный пульс. Его кожа, казалось, была покрыта коркой льда. - Слышишь меня? - он старался всмотреться в его глаза и добиться хоть какой-то реакции на себя. - Шерлок, ответь, ты меня слышишь? Отсутствие ответа пугало и заставляло сердце отстукивать бешеный ритм. Когда доктор почти отчаялся, детектив, наконец, моргнул. - Ты вернулся... - осевший за ночь голос плохо поддавался пониманию, но заботливый друг разобрал два слова, которые, пожалуй, давали ответ на десятки, а то и сотни вопросов. - Я вернулся.