Море

Море гулко рокочет. Звук рождается где- то в глубине и, пробиваясь через толщу воды, выносится на берег волнами вместе с сизоватой пеной. Широкая полоса прибоя пестрит ракушками, камешками и мочалками водорослей, похожих на клоки из бороды морского царя. Тяжелые, мутные от взметнувшегося со дна песка валы воды отчаянно напарываются на каменные кубы, составляющие мол, и разбиваются на снопы искрящих на солнце брызг. Ветер гонит по небу мягкие, напоминающие кусочки ваты, облака, а солнце серебрит длинный шлейф прибоя, соскальзывающий на берег и затягиваемый обратно в пучину какой- то невероятной силой. Запахи с моря и с пляжа путаются где- то на границе между ними и вплетаются в ветер. Глубокими вдохами наполняешь свои легкие прохладой, желанием жить, свободой; и никак не надышаться всласть. Чайки режут крыльями небо, море плещет через край и шипит, сражаясь с волнорезом. Я открываю глаза, отнимаю белесую ракушку рапана от уха, и ощущаю, как ускользают шум, запах, образ моря, сменяясь постукиванием осеннего дождя и густым шорохом мокрой листвы за приоткрытым окном.