imperfecto

Идеальный холст не создаст картину, не родит любовь идеальный быт. У тебя в шкафу не скелет — руины Галатей, разбитых наполовину. Из застывших ртов вытекают гимны, и слоновой кости глаза — другие. Только я не хочу, как они, погибнуть,             и я вою, вою о них навзрыд. Ты подходишь сзади с зубилом острым, со словами жаркими о любви: инструмент стрелой рассекает воздух. Мне б уйти отсюда, пока не поздно – но в шкафу покоятся мои сёстры, и от гнева сыпется с рук извёстка: моя сущность твёрже слоновой кости –             не сломать тебе меня, не разбить! Ты сам страждущим создан кем-то и твоя божественная резьба: каждой новой деве — аплодисменты! В хоре губ застывших звучит крещендо: Галатеи жаждут любить легенду и молочной кожей впитать моменты.       Я босой шагаю от постамента             и бегу, бегу создавать себя.