юстировка

Я знал, что все так завершится. Подобные истории всегда заканчиваются именно так. Имитация героя появляется и проигрывает оригиналу, а затем, заменяя его в опасной игре, идет на верную смерть к последнему злодею. Очевидный и глупый сюжет. Я был уверен, что все так будет. Уверенность эта появилась ровно в тот самый момент, когда пройдоха-полицейский ушел, удрученный поражением Урабэ, а мне досталось приглашение на кровавый пир тронувшегося умом старика. Быть персонажем на фоне чьей-то красивой истории жалко. Я ведь тоже хотел быть тем, кто побеждает. Как Акаги. Каждый считает себя главным героем собственной истории, чем я хуже? Почему я стал предлогом для возвращения Акаги, этого демона, на путь азартных игр? Быть может, я недостаточно старался? Его ржавый взгляд пронизывал самую душу. Не человек. Демон. И мне приходилось изображать его. Я ведь так долго менялся. Привычки, повадки. Делал так, чтобы все соответствовало мутным воспоминаниям Ясуоки о таинственном мальчишке с дьявольской удачей. Куда мне до него? Мне досталась не удача, а ум. Повезло, что хоть лицом похож, и потому не пришлось менять внешность — разве что волосы обесцветил. Мне приходилось играть роль человека, которым я никогда не был. Читать противников и находить их слабые места. И это получалось. Сначала, когда в противниках были слабаки. Меня того — старого, настоящего — сломали и собрали заново. Все шло успешно — я даже улыбался его хищной улыбкой. А в итоге — ради чего? Ясуока нашел его. Оригинал. Акаги Сигеру. И все покатилось к чертям. Но я ждал этого. Потому что так и должно было быть. Нельзя притворяться другими людьми, примерять их личности и лгать всем вокруг. Когда-нибудь обман все равно бы раскрылся. Игра Ясуоки зашла слишком далеко, но я оставался ведомым, ведь эта роль всегда подходила мне. Легче подчиниться чьему-то решению, чтобы потом, в случае провала, винить во всем не себя. Инициатива наказуема. Это я понял, когда согласился на игру с тем стариком. И теперь в моей смерти винить некого. Ведь я сам решил доказать себе, глупцу, что достоин хоть чего-то. Достоин быть кем-то большим, чем жалкой копией настоящего гения. И доказал — что не заслужил звания даже фальшивки. Проигрыш — хороший урок за то, что я надеялся на лучшее. С демонами должны играть только демоны. А я — человек. Жизнь подходит к концу с каждой каплей крови, которую забирает этот старик. И все, что мне остается — улыбаться чужими устами. Ведь все уже кончено в этот самый момент. Здесь и сейчас. История неизвестного человека завершается вместе с его ложью, заканчивается там, где должна начаться легенда оригинала, настоящего человека, демона... Я чувствую это. Нет, даже знаю. Не надо быть дьяволом или провидцем, чтобы понять, что после меня, когда-нибудь, Акаги придет по душу убившего меня демона. И все будет хорошо. И он отомстит за меня, так и не узнав этого. Может, он даже вспомнит меня. И назовет по имени... Хотя нет, не назовет. Ведь он знал меня как фальшивку, копию, и никак иначе. А помню ли я сам... ... как меня зовут?