В этом мире тесно без тебя

      Ещё один матч успешно завершён, Крисс Ля Красс как всегда выделился своей удивительной игрой на поле боя. Показал своим соперникам, как играют настоящие буфболисты. Публика осталась довольна, — и это было самым главным для сакриера, — видеть, как фанаты радостно выкрикивают его имя — сплошное удовольствие. Наступило время для таймаута. Он неспешно удалялся с поля, помахивая всем рукой.       По традиции все буфболисты шли освежиться в душ. Каждому игроку была выделена отдельная комната для отдыха, конечно, за не малые денежки.       Он настроил воду, и из душа тут же тонкими струями полилась прохладная вода, быстро растекаясь по всему телу парня, охлаждая тёмную кожу сакриера, смывая с того грязь и пот.       Каждый раз после игры его настигали воспоминания о ней, что отдавали тоской и чаще ностальгия его настигала во время мытья. Крис всё не мог забыть прекрасную девушку, которая так сильно запала ему в душу… А особенно тот день, когда их пути так грустно разошлись в разные стороны, и больше он Мод не встречал… Хотя так хотелось опять увидеть эти прекрасные, наполненные серьёзностью, глаза; вновь увидеть эти стройные ножки срам, к которым Красс так давно мечтал прикоснуться; а по черным губам Мод он скучал больше всего… Ему так хотелось вновь ощутить этот сладкий, черничный привкус её губной помады…       Красс постоянно винил себя, что не отвоевал сердце девушки у своего главного соперника — Буфболиста в маске. Ему так не хотелось признавать свою ошибку… но мысль о том, что Мод сейчас где-то вдали, находится с другим, не давала ему покоя, а всё это по его вине… Если бы только Крисс игру не поставил в тот момент на первый план, то, возможно, всё было бы по-другому, и Мод сейчас была здесь… рядом с ним. Они бы вместе могли добиться больших успехов в игре.       — Этот Буфболист в маске! — как только Красс слышал это имя, то его тут же охватывала ярость, он в гневе сжимал ладони, ударив ими по душевой кабине. Звон от удара и разъярённый крик разнёсся по всей ванной комнате, и казалось, что его вопль был слышен даже на поле боя.       Приподняв голову и взглянув в вспотевшее от горячего пара зеркало, он увидел своё еле заметное отражение. Всё столь же прекрасен, как и всегда, даже когда его практически не видно. Тогда почему Мод выбрала Буфболиста в маске, а не его? Чем он хуже этого воображалы, который стыдится своего лица, раз не осмелился ни разу показаться публике в своем истинном обличии?       — Отнял у меня самое драгоценное! — нервно проскрипел зубами юноша, сделав воду чуть теплее, дабы успокоить свою душу. — Мод… — тихим шёпотом произнес буфболист, в его голосе слышалось отчаяние. Звонкий стук сердца отголоском раздался в груди. В глазах вспыхнула искра горечи, а через секунду уголки губ его мгновенно опустились, и он наклонил голову вниз, тяжело вздыхая. Он ощущал себя так, словно проиграл самый главный матч в его жизни… Сакриер хоть и мог залечить раны, заработанные на арене, но только не те, что образовались в его сердце.       Прозвенел звонок, это значило, что осталось десять минут до начала следующего матча. Парень мимолётно собрался и вышел из душа.       Он пришёл на поле, чистый, с новыми силами, полностью готовый к следующей игре, несмотря на травмированную душу. Его взгляд так же витал по стадиону, как в начале игры, с маленькой ноткой надежды увидеть её среди этой толпы орущих фанаток, но так он и не получил желанного, только лишь ещё одну порцию безысходности.       Крис всегда старался на публике выглядеть счастливым и весёлым пареньком, которому ничего от жизни не нужно, кроме игры и славы, но это не так…       Он окружён кучей поклонниц, они восхищаются им, его игрой, мастерством… Но всё равно, без Мод на душе как-то холодно и одиноко, даже с таким большим вниманием к нему…       Похоже, их встреча больше никогда не состоится, пора ему снять розовые очки и посмотреть в глаза судьбе. Мод любит другого, и это, к сожалению, не изменить… Крисс сможет увидеть и осуществить свои потаённые мысли лишь во сне, и то сакриеру ещё ни разу не снилось сладкого сна про неё.       Взгляд Крисса уловил на стадионе довольно знакомую фигуру. Прищурившись, он заметил…       — Маск? Что он тут делает? — округлил глаза в удивлении Красс. — «Решил теперь моих фанаток увести, ну уж нет! Так не пойдёт, это моя публика и делиться с этим воображалой я не намерен. По крайней мере, теперь…» — Красс привстал на одно колено, нахмурив брови, стараясь выглядеть более серьёзно. Не сводя глаз с мяча, в ожидании, когда этот шар взлетит вверх.       Издался громкий свист, и мяч поднялся высоко в воздух. Игроки, как стадо зверей, боролись за неодушевлённый предмет, как за добычу, которая принесёт им деньги и славу.       Игра была в полном разгаре, Крисс первым словил мяч, отчего все мигом накинулись на сакриера, но он ловко перекинул пас другому игроку. Во время сражения Красс иногда оборачивался в сторону Маски, все время хмуря свой взгляд и что-то шепча себе под нос. Будто пытался показать таким образом свою неприязнь, хоть на вряд ли буфболист мог разглядеть недовольство сакриера с такого большого расстояния.       Уже больше часа длился матч, бонторианские Громилы опережали своих соперников на три очка. Игра становилась скучной, Криссу не хватало хардкора. Публика того и гляди уснёт от скуки, а главной звезде буфбола меньше всего хотелось это видеть. Крисс должен был оживить игру, но только как…       Сакриер вновь взглянул в сторону своего заклятого врага, но его больше на прежнем месте не обнаруживалось, на его месте сидела…       — Мод… — тихо, шокированным голосом произнёс Крисс, широко открывая рот. Сакриер начал думать, что это всё ему мерещится из-за вчерашнего смузи, который показался ему весьма странным на вкус… Игрок помотал головой, дабы точно убедиться. Когда он открыл глаза, девушка по-прежнему сидела там. Не успел он обернуться, как ему сильно ударили мячом по затылку, отчего парень потерял сознание… Не известно, намеренно он не использовал свою магию крови, или юноша реально потерял сознание…