Часть 1
20 июня 2019 г. в 21:26
Убеждаю себя, что
мальчиком для битья
быть даже приятно,
Если после
мне с доброй ухмылкой протянут конфету.
Но, как ни крути, на празднике я — пиньята,
Качаюсь с тупым и бессмысленным взглядом
под натиском ветра.
Я сделан с любовью
россыпью мечт и желаний,
Лентами вьются наивные,
глупые мысли.
Но станут пёстрые бантики грудой
ненужного хлама,
А я, жалкий и тусклый,
пустой
на верёвке повисну.
Очевидно, конечно,
я инфантильней ребёнка,
Который подходит ко мне с пластмассовой битой.
Я смотрю на него, улыбаясь тревожно и робко.
Вопреки законам игры,
глаза его не закрыты.
Он не целится, нет,
удар нанося с размаху,
И скулёж мой от боли (моральной)
как будто не слышит,
Ведь я добровольно почти что
ступил на плаху —
Я был таким же тупицей,
но на оттенок чище.
Удар за ударом.
Мне лишь остаётся верить,
Что мальчик заметит:
весь сахарный ад снаружи,
Праздник окончен, затих порывистый ветер,
А я абсолютно пуст, измождён и разрушен.
Бита поёт, рассекая вокруг себя воздух,
Я улыбаться способен, но слёзы
застряли где-то.
Дети жестоки, но кто из нас больше нервозен?
Вопрос бьёт больнее, чем бита:
«Ты хочешь конфету?»
Я быстро киваю, пока вдруг не стало поздно.