Святое

… Только десять минут до полуночи. Ночь четверга. Он не мог быть спокойным и ждал, доверяясь судьбе… В его мире, во тьме, где царит тирания греха И осталось святого лишь, что пара строчек в письме. Жить одними изгибами букв на белёсом листе, Упиваться родными словами строка за строкой, Представлять, как она с нестерпимой тоской на лице Ставит нехотя жирную точку дрожащей рукой. Он давно научился вдыхать слабый запах чернил, Ароматы бумаги, клубничного мыла, цветов. Замечал каждый штрих, опечатку и очень любил Тонко черченные завитки в окончаниях слов. Он давно научился терпеть и идти до конца, Он давно осознал: справедливость не значит закон. Если надо платить эту цену – то пусть не она!.. Он всё выдержит. После – забудется бешеным сном. Но теперь… До полуночи – восемь тяжёлых минут. И ни знака. Ни весточки. Нет, чёрт возьми, ни-че-го. Но надежда ласкала: пока что секунды идут, Можешь ждать. А до завтра ещё ведь совсем далеко. И он ждал. Безрассудно надеялся. Верил: «Придёт». Ещё пара коротких минут до конца четверга… … Полночь тихо коснулась рукою, холодной, как лёд: «Она выросла, парень. Не жди. Ни её, ни письма».