Один процент

      В мерную работу конвейера вкладываются ошибки. Незаметные, но приводящие к ужасным результатам. Он понял это через минуту после своего «рождения» — вокруг было ужасающе темно. Дефект. Со всех сторон звучали голоса турелей. Милые, сладкие. Конвейер выпускает половину турелей деффектными, задача последующих систем снизить их количество. Один процент — шанс ошибки в тот вечер, а это был безусловно вечер, если системное время не полетело к чертям в тот момент, когда его ставили. Ему не досталось нормального корпуса, поэтому все пули высыпались сквозь него, добавив ещё немного к горе под конвейером. Его пулемёты бесполезно щёлкали на первом стрельбище. Он почувствовал, а вернее услышал проверку впереди. Он услышал вопль такого же дефектного, этот голос нельзя было перепутать. Но он прошёл проверку и улетел куда-то по трубам, а когда вылетел…  — Эй, красавица, я тебя убил! — бездумно повторил он фразу другой турели, которой повезло оказаться зрячей.       Шанс ошибки — один процент. Почему он тогда здесь, с шестью другими дефектными?