Письмо
16 мая 2013 г. в 14:59
Если бы ты знал, детка, как я по тебе скучаю.
Чёртовы километры уводят тебя всё дальше..
Ты где-то там, где-то, где даже мои письма кажутся тебе иллюзией.
Ты забываешь меня.
Я не могу осудить тебя за это, ведь сама уже не помню точно твоего лица.
Зато я помню твой низкий бархатный голос.. Я помню его настолько хорошо, что он стоит у меня в ушах. Я слышу тебя, и по мне бегают мурашки...
Я скучаю, детка. Правда скучаю..
А ты? Помнишь ли ты что-нибудь обо мне?
Есть ли во мне что-то, по чему ты готов скучать?
Или для тебя я уже стала сказкой, странным сновидением, которого и на свете нет?
Я не знаю, и потому мне тяжело. Тяжело ждать твоего ответа, ведь я никогда не знаю, закончится ли моё ожидание. Напишешь ли ты мне в ответ?
Но сейчас, когда я наношу на бесчувственный клочок бумаги всё то, что хочу тебе сказать, я говорю тебе следующее:
Мне плевать, какие расстояния нас разделяют.
Мне плевать, что моё счастье длится лишь 5 минут- столько, сколько я читаю твоё письмо.
Я ложить хотела на то, что перестала быть для тебя живым, реальным человеком.
Я просто чертовски хочу быть с тобой.
Я люблю тебя.
Я скучаю.
И даже если ты меня забудешь, обещаю, когда-нибудь я возникну на твоём пороге.
Если ты будешь один... Я загляну тебе в глаза и скажу, что скучала. И знай, это будет правдой. Я живу лишь тобою. Ты - самое светлое, что было в моей жизни.
А если ты будешь счастлив без меня - я всего лишь позвоню в дверь. А когда ты откроешь её, то найдешь на пороге ландыши.
Мы ведь любили ландыши тогда, помнишь? Тогда, когда ты был рядом. И пусть твоим последним воспоминанием обо мне станут наши цветы.
Жаль, что эти чернила не могут передать тебе мои горячие поцелуи. Вообрази их, если сможешь.
Придумала! Я опишу их тебе.
Я вижу тебя. Твоя чуть отросшая щетина выглядит неважнецки, но мне на это плевать. Ты ошеломляешь меня в любом виде. Я подхожу к тебе и глажу по щеке. У меня чуть холодноватые руки, ведь сейчас осень, пора дождей, а я только с улицы и без перчаток. Ты прижимаешься губами к моей руке..
Моя рука согревается.. Я чувствую себя смущённой, но при этом безумно счастлива.
Я привстаю на цыпочки. Что ж ты такой высокий? Хотя, да... Мы не виделись так давно.. Ты вырос.
Запускаю вторую руку в твои волосы.
Нет, новая стрижка тебе абсолютно не идёт. Это точно. Но мне плевать на это.
Ты надулся.. Это очень мило, так мило, и на меня внезапно что-то находит.
Я целую тебя.
Странно почувствовать то, о чём так долго грезишь.
Я заново узнаю ставшие незнакомыми губы. Поцелуй не сладкий, а слегка солёный - в поезде ты ел орехи. И это солоноватость кажется самой вкусной на свете - я понимаю, что ты даже не поел, так торопился на поезд.. Ко мне..
Я пишу всё это, и ощущаю.. Возможно, это сбудется.. А может, и нет. Но когда я описала тебе свои чувства, мне стало легче.
Я люблю тебя так, что, похоже, схожу с ума.
Запомни это письмо.
Потому, что оно от человека, который будет любить тебя вечно.
Я скучаю по тебе, детка.
Вернись.