История истории

      В окне багровой полосой догорает закат, окрашивая мир поверх экрана ноутбука в розовые оттенки. Рядом дымится чай, наполняя ароматом ванили комнату со светлой отделкой. Алые розы в узкой простенькой вазе сияют под косыми лучами, знаменующими скорые сумерки.       А я сижу на кровати прямо напротив окна, скрестив ноги по-турецки и устроив на них свое портативное рабочее пространство, которое скоро не мешало бы подзарядить. Но не сейчас. Сейчас некогда, сейчас что-то внутри говорит, что мне стоит писать, пока чувства, взметнувшиеся было ураганом в моей еще юной душе, не улеглись обратно. Пока каждое мое слово значит больше, чем написано в словаре, какая может идти речь о делах житейских? Я потом подумаю о хвостике, который приходится заправлять за ухо, о друзьях, что усердно пытаются связаться со мной, судя по постоянно мигающему телефону где-то в поле углового зрения. Или мне кажется? А, неважно.        Друзья, проблемы и невероятно занимательные проишествия уходят на второй план. Причем настолько, что фоновые мысли в голове, которые я не в состоянии контролировать, думают, а это мир точно есть? Нет. Сейчас нет этого мира, сейчас есть только тот, что я создаю. Сейчас я подарю своему персонажу улыбку, которую я заприметила вчера у подруги. А может описать красивую романтическую сцену, случайным свидетелем которой я стала, так вовремя завернув в неприметный школьный закуток? Маленькие пальчики пытаются рассказать что-то важное по мнению их хозяйки, опытно стуча по клавишам в темноте. Огромная душа пытает поделиться теплом, эмоциональным взрывом с теми, кого она не знает, но кому это нужно. Наверное, нужно. Жаль, теперь следующий абзац придется переписывать. Потому что сознание, страдающее от всех стереотипов о мире, начинает спорить с сердцем насчет того, а позволено ли ему делать то, что оно собственно сейчас делает. Может ли это сердце зажечь другие сердца, как зажигают свечи, фитиль от фитиля? В его ли силах справиться с такой благородной, но неблагодарной работой настраивать струны человеческой души и закалять сталь людской воли? Внезапно, словно очнувшись от транса, встряхиваю головой.Нет, думать так непростительная ошибка. Писательство - тоже работа. Надо делать с душой, думая о процессе, а не об успехе. Надо жалеть о том, что сделал, а не о том, чего так и не смог сделать. А вообще надо отвлечься.       Делаю глоток чая, восстанавливая связь со своим чувственным, духовным Я, и отстраненно замечаю, что он, кажется, остыл. Упустила момент, когда аромат ванили перестал витать где-то рядом. Вдох. Выдох. Да, теперь можно писать. Теперь снова каждая точка, словно впивающаяся в вену игла. Каждое предложение снова будто живительная сыворотка, стремящаяся оживить, излечить. А слова - хлесткие отрезвляющие пощечины, что бьют по сознанию и заставляют размышлять, делать выводы.       История должна переворачивать мир в людских головах, как торнадо должна проходить по человеческим сердцам, оставляя после себя бурю, смятение чувств и мыслей. История должна натянуть нервы и чувства как струны на музыкальном инструменте и сыграть на них нечто волшебное. История должна разрушать до основания одним предложением и снова собирать - другим. Иначе зачем же ее писать?       Да, история должна быть создана. Создана человеком. В обществе и название придумали этой работе - писатель. Человек, вбирающий в себя каждую крупицу вселенной вокруг него. Каждый запах и каждый жест, каждую мысль и каждое действие. Каждую эмоцию по-отдельности и всю гамму чувств вместе. Вбирающий, чтобы потом разбить это вдребезги, а из осколков прежнего собрать новое. Перекроить во что-то очаровательное. Очаровательное в первую очередь едва заметными стежками, что позже врежутся в чувства людей. Создать мир в мире, вселенную во вселенной. Чувства о чувствах. Человек и сам при этом разбивается на осколки, вклеивая себя в новую мозаику. И лечится тем же лекарством, что создает для других. На эти долгие часы кропотливой работы человек перестает быть таковым, превращаясь во что-то невероятное.       А потом я в сотый раз потерла режущие глаза, отвлекаясь на оповещение о максимально низком заряде, и думаю, что на сегодня пора остановить полет моей души, возвращая ее в бренное тело. Пора снова стать человеком с миллионом невидимых нитей, связывающих меня с миром и людьми, что в нем живут бок о бок со мной. И подруге я вроде обещала набрать вечерком. Отложив ноутбук, подключая его к питанию, я беру в руки телефон, чтобы набрать заученную наизусть комбинацию цифр, да так и застываю. ПОТОМУ ЧТО КАК ЭТО 4 ЧАСА УТРА?!