Мой Аноним

Забегаю к себе в комнату, для надежности кидая на дверь через спину запирающее заклинание. Прыгаю на кровать и достаю блокнот из-под подушки. Пролистав пару страниц, я останавливаюсь на последней записи от незнакомца. "Я понимаю, что тебе сложно поверить мне в столь тёмные времена, но попробуй доверится. Я никогда не подведу тебя. Прошу, дай мне только шанс на твоё расположение." От этих слов на душе стало как-то спокойнее. На самом деле, я думала, что Аноним не захочет больше со мной переписываться, ведь я не отвечала уже целый день. Думала, что он будет рассержен или обижен на меня. Он просит шанс. Страх отступает на задний план или вовсе растворяется в другой более сильной эмоции - радость. Призываю перо и чернильницу и начинаю писать в надежде на то, что незнакомец сейчас около блокнота. "Прости меня. Ты прав. Я боялась, что ты можешь быть не тем. Я попытаюсь тебе доверять. Спасибо, что спас меня тогда." "Не за что." - тут же приходит ответ. "Как ты узнал, что я окажусь на том месте?" "Я почувствовал. И прости, сегодня на твоём патруле за тобой ходил я. Я не хотел тебя напугать..." Так это был тот незнакомец? То есть, если бы я не струсила, я наконец-то его увидела? Какая же я дура, упустила такой шанс. Ведь очень же интересно, кто тогда скрывался под капюшоном и спас меня, встав перед Пожирателем горой. Интересно, а если я ему задам вопрос о его настоящем имени, он скажет мне его? Пишу свои мысли на бумаге, но ответ приходит отрицательным. Дальше я решаю не поднимать таких глобальных вопросов, которых было очень много в моей голове. Переписываемся мы около двух часов, разговаривая на различные темы. Первым делом мы по обоюдному согласию решили, что будем писать правду и только. Но мне интересна самая происходящая ситуация. Я не знаю, кто мне пишет. Не знаю, как его зовут. И от этого общение становится всё более и более интересной. Но знаю, что у него полная семья, нет сестёр или братьев, он учил два года французский. Хорошо танцует, любит дорогую одежду и может себе её позволить. А ещё у него любимый цвет синий. Про то, что он из достаточно обеспеченной семье он сам мне сказал, когда речь зашла о том, где он проводит свои каникулы. Именно в тот момент в моей голове всплыл образ ученика с факультета Слизерин. Даже не так... В голове всплыл образ Малфоя, который самодовольно поправлял свой дорогой костюм, стоя напротив зеркала. Было бы глупо, если бы я сказала, что образ случайный и получилось слишком глупая ситуация, но это же не правда. Малфой похорошел за эти два года, когда он перестал быть мелким негодяем. Его фигура приобрела, так сказать, мужскую форму, что особенно заметно, когда он играл в квиддич в своей форме. Его сильные руки. Его средней длины платиновые волосы, которые не были больше зализаны гелем. Он был настоящим воплощением силы и мужества. Только он стал неприступной и холодной стеной, которая, кажется, никого не хочет видеть рядом возле себя. И, пожалуй, мне надо перестать о нём мечтать. Он со мной даже не разговаривает и мы вовсе не друзья. Мы учимся на враждующих факультетах. И когда-то он называл меня "грязнокровка". В его мыслях меня явно нет и не будет. "Всё хорошо? Ты уже ушла спать?" "Я задумалась. Извини." "О чём? А, может быть, о ком?" "Ох, даже стыдно признаться... Не думаю, что тебе будет интересно." "Я сохраню твой секрет. Будь уверена." "Драко Малфой. Просто он сильно изменился за эти два года и, даже не знаю, стал каким-то другим..." "Он тебе нравится?" После этого вопроса я уже жалею о договорённости говорить друг другу только правду. "Да, но к сожалению, нам не суждено быть вместе. Он даже не смотрит в мою сторону..." "Ладно, Гермиона. Тебе пора спать. Сладких снов." Я закрываю блокнот и прячу его под подушку. Переодеваюсь в пижаму и сняв с волос резинку, быстро делаю себе массаж головы. Нырнув под одело, я стала думать о том, кто же на самом деле этот таинственный незнакомец.