Они

Я пытаюсь говорить. Я пытаюсь видеть. Я пытаюсь думать. Я пытаюсь быть. Каждый раз, когда я пытаюсь сказать что-то, меня топят. Меня перебивают, заставляют молчать. Им не интересно что я думаю, если я думаю не о них. Стоит мне сказать, что они не идеальны, и мое лицо начнут покрывать сладкими отдающими гнилью поцелуями, пытаясь заставить замолчать. Они будут целовать мои губы так страстно, будто мы любовники, которые не видели друг друга нестерпимо долго. Они будут рвать мое лицо своими острыми черными зубами. Они наполнят мой рот своей ядовитой слюной. Их поцелуи прожгут мою душу. Они заставят верить в их идеальность. Я попытаюсь открыть свои глаза, но они нежно закроют мое лицо своими огромными покрытыми струпьями серыми и пахнущими чем-то невыразимо приятным руками. Их тонкие, слегка искривленные пальцы любовно, но ощутимо надавят на мои глаза. Они будут почти интимно шептать мне о том, как все вокруг прекрасно, как прекрасны они сами и какое яркое солнце сейчас над нашими головами. Они ослепят меня своим воображаемым солнцем. Когда я начинаю думать, их нежный шепот просачивается в мою голову. Там они говорят об их красоте, об их правде, о них. Их голос одновременно похож на все и не похож ни на что. Их собственные мысли вытесняют мои. Я пытаюсь бороться, но звучание их голоса в моей голове околдовывает меня. Они то шелестят мне о красоте окружающего нас мира, то звенят об их превосходстве над ним. Они заглушают мой не эстетичный для них хрип, сладкими песнями о любви. Они заполняют меня собой. Мои губы почернели от их ядовитых поцелуев, а лицо выцвело и почти стерлось. Мои веки срослись благодаря их лжи, мои глаза разъедают мои же слезы. Мои мысли пропитаны гнилью и сахаром, а голос сливается с шумом их мира. Они - это я.